Latormentadespuesdelacalma

La angustia de la hoja a rayas

2007-11-23T19:55:00.000-05:00

Hoy fui a comprar un block especial. Estoy por empezar una Novela.

Busqué y miré varios. Algunos más interesantes que otros, pero ninguno con hojas en blanco.

Había con rayas claras y más gruesas (leáse personalizado), con fechas (por qué todo tiene que ser registrado secuencialmente), con columnas (para contabilizar las ideas), con cuadrículas (porque sin ancho no hay orden perfecto).

Odio escribir siguiendo líneas, te limitan, te ordenan, te impiden dibujar en medios de las palabras o jugar más libremente con ellas.

Finalmente, conseguí uno más o menos apropiado, a pesar de sus obsesivos renglones.
Hacía mucho que no escribía.

Venía como un tren a mil km/hora.

Mi cuerpo dijo basta. Y saltó el tendón de Aquiles. Y, como una gomera certera, dio justo en el centro de mi orgullo. Y caí abatido, no en el court de tenis mientras jugaba a ser Batata Clerc contra Erhart (que estaba más inspirado que Nalbandian luego de ganarle dos veces seguidas a Federer y a Nadal).

Caí en cama, luego de uno días, sin operación posible. Muletas, yeso (en realidad una bota plástica con velcro …) “How cool !” me dijo una chica en el ascensor. En Manhattan, hasta el más tonto accidente puede revolucionar la moda…

El tren se estrelló contra una pared, no hubieron víctimas mortales. Pero quería –lo juro- tratar de llegar en cruise control a final de año. Esa posición que implica mantener la velocidad pero con un consumo eficiente de energía. Pero las tragedias (griegas, argentinas, Latino Americanas…) siempre vienen juntas.
Herido una vez más… Me llamé a silencio. Me quedé sin palabras. No porque no tuviera nada que decir. Sino porque mi pierna se llevó toda la atención.

La rotura dejó claro que ya me había estirado al límite de lo posible. No más palabras, Su Señoría.

Mi yeso se volvió el tema de conversación obligado, tanto casual, como repetitivo. Incluso hasta para mi sueño que, ocupado en conversar con ella, se olvidó de no me bastan 3 horas de descanso por noche.

Moi - eterna compañera - hizo a las veces de muleta y de enfermera. También ella perdió su sueño (jugaba a las escondidas con el mío).
Como una paradoja, mi cabeza siguió acelerando. Mi cuerpo enlentecido, obligado a lidiar con los obstáculos físicos de la ciudad y el bosque.

Ahora quiero desacelerar un poco. Y escribir. No éste Blog. O sí, pero no sólo este Blog.

Quiero retomar la (idea) (fantasía) de escribir una novela. No tengo trama. No tengo claro el tono o género. Ninguno de los personajes aún tiene nombre ni edad ni rasgo alguno. Aún no pensé cuál será el disparador del relato. Ni para qué la voy a escribir ni si terminaré en un año, 10 o me llevará toda mi vida.
Sólo sé que empiezo hoy, no el lunes.

Así que los dejo. Voy a enfrentarme a la angustia de la hoja en blanco. Perdón, debí decir hoja a rayas…

Anochecer de un día agitado

2007-07-19T15:15:00.000-04:00

Ayer, 18 de Julio, fue el cumple de Moi. Habíamos planeado ir a andar en bici temprano, antes de salir para el trabajo. Lamentablemente el día empezó con una bruta tormenta; la inesperada lluvia, aguó el intento de bajar mi colesterol (parece que mis nervios lo han subido más del límite que la ciencia acepta).

Luego, una reunión con un posible nuevo cliente, generó otro caos. Nunca llegamos o, mejor dicho, lo hicimos pero casi cuando la reunión terminaba. Teníamos la dirección mal, dimos mil vueltas entre los paraguas de la gente. Recuerdo que en ese momento pensé que los americanos viven una vida tan predecible que hasta la lluvia los enloquece al sacarlos de su rutina. Con Silvina, terminamos en cualquier lado. Aprendimos una lección tardía: las calles paralelas no siguen la misma numeración en NYC.

Finalmente, nos explicaron cómo llegar y aparecimos en el edificio, a un par de cuadras de Grand Central Station, donde nos habíamos encontrado hace una hora…

La reunión al final salió bastante bien, pero el día deparaba nuevas sorpresas.

A eso de las 6 y pico, partía para encontrarme con Moi en Grand Central para cenar en NY. Justo llama Daniel desde su celular a Silvina para decirle que lo habían evacuado de su oficina, cerca de la 42. Aparentemente, un edificio se había derrumbado. Había caos por todos lados, no sabía para donde ir.

Busqué en Internet y ni noticias. Recién al llegar a la zona, pude saber qué pasaba. Una cañería de agua había estallado dejando un enorme cráter en la ciudad en pleno “rush hour”.
Los ciudadanos reaccionaron como si fuera un ataque terrorista, todo el mundo corría y corría. Incluso cuando ya había pasado más de una hora. Mucha desinformación, mucho miedo. Yo caminaba en dirección al lugar del accidente, junto con unos pocos. Parecía Pamplona, todos corriendo desesperados, pero los toros no aparecían por ningún lado.

Me sentía como un ridículo, yendo en dirección opuesta a la masa nerviosa. A pocas cuadras, se veía una densa columna de humo. Qué hago manteniendo la calma. Pero bueno, tenía que encontrarme con Moi. No la iba a dejar sola. Lo único que me importaba era estar con ella. Además la lógica indicaba que había explotado un caño y ya. No te podías acercar a la zona, los subtes que llegan a ese área, habían sido desviados. Todo por precaución. Pero no había riesgo de nada.

La cantidad de autos de bomberos, de policía, de ambulancias… No es la primera vez que New York sufre un accidente. Pero el sabor amargo del 9/11 generó un despliegue de fuerzas que superaba a la más exagerada de las películas de Hollywood. Las caras de la gente parecían que había explotado media ciudad y muerto otro tanto. Corrían desesperados. Unos curiosos sacaban fotos. Yo caminaba en dirección al humo. Hablando con Moi por celu para acordar un punto de encuentro ya que a ella la iban desviando en cada cuadra.

Al final del día, la cena, muy bien. El lugar, Terrace in the sky, un restaurant francés con una vista espectacular. New York vista desde arriba, con sus edificios y mágicos puentes, parecía otra ciudad, no la de hace unas horas.

La comida bien, la compañía insuperable. Brindamos con Moi con un corpulento Chateauneuf-du-Pape. El caos ya había quedado atrás. La Ciudad se iría a dormir con una herida más, no la más grande, no la última. Al día siguiente, de pie como siempre, con su furia, como si nada hubiera pasado. Sólo un día agitado que había quedado atrás…

Belleza Americana

2007-07-06T14:13:00.000-04:00

“A veces el sueño americano se puede convertir en una pesadilla" -grafiti latino en NY-

Todos los años, millones de personas se van de su país en busca de un sueño. Están los que, como yo, sueñan con el cambio y cualquier puerta que se abre es un buen destino. Están los que se creen todo lo que ven en las películas y quieren tocar ese sueño, vivirlo, sin que nadie los despierte. Están los que deben huir de la pobreza, y salen en busca de trabajo, de comida, para poder sobrevivir.
Estados Unidos, por su tradición de crisol de razas, nación de inmigrantes y grandes posibilidades termina siendo uno de los destinos predilectos.
Y hoy el impacto de la inmigración (legal e ilegal) es tan grande que está generando un debate que va a determinar el futuro social del país. Los medios y los políticos quieren simplificar un tema complejo. Y la gente se opone o está favor sin entender las implicancias.
“My land is your land” (or my land ?)….reza una típica canción que enseñan en el kidergarden y que Fausto cantó en su fiesta de graduación…de pre-kinder.
Al darse cuenta del creciente volumen y poder que toman los inmigrantes, la reacción general es a la defensiva. Atacar el síntoma y no el problema.
Se construye un muro de 700 millas para que los mexicanos no pasen, argumentando que así no entrarán drug dealers o terroristas. Pero no pueden detener a los familiares que cruzan por avión con un pasaje pagado por los ilegales que están trabajando… cobrando sueldo en moneda legal.
En Arizona, hace dos días declararon ilegal tomar inmigrantes ilegales (se suponía que siempre lo era…). Esto, dicen, evitará que sigan cruzando la frontera…
Pero el sentido de supervivencia es más común que otros sentidos. La gente va a donde pueda conseguir trabajo. O sea a ciudades más pluralistas o tolerantes. Y así es que los inmigrantes se mueven cada vez más al Norte. Basta mirar las cocinas de los restaurantes Thai, franceses, italianos… etc de New York… los cocineros son mexicanos…
Ahora, con la frontera… lo único seguro es que a los que ya están no van a poder salir.

Hace un par de semanas se cayó el “Immigration Bill”. Una suerte de amnistía para los inmigrantes ilegales, a la vez que endurecía la entrada de nuevos inmigrantes legales y no.

Un día antes de la votación, un grupo de conservadores iniciaron un movimiento online (lobby). Aquellos que entraron ilegalmente deben ser echados, decían. Y tocando la fibra local, lograron convencer a los legisladores y el proyecto fue a dar al suelo.

Algunos datos interesantes. Existen cerca de 35 millones ciudadanos extranjeros viviendo en los Estados Unidos. Cada año, se muda 1 millón de extranjeros a vivir a USA. Hay más de 12 millones de inmigrantes ilegales. Cerca del 16% de la población de US son latinos (legales y no…). Cinco de las principales ciudades americanas (Miami, NY, Houston, San Francisco, tienen una población de cerca de 20% de Hispanos o Latinos…)

La otra cara son los que ven a los inmigrantes como mano de obra barata o especializada, porque no todos los inmigrantes vienen a limpiar baños. Las empresas de tecnología se quejan porque no podrán traer mano de obra calificada del extranjero (ej: India) como hacían hasta ahora. Los dueños de campo no consiguen quién coseche (como ejemplo, cerca de % son irlandeses). En el país del “Do it Yourself”, hoy todo es “ready for microwave” (sin esfuerzo y en pocos minutos).
Los políticos también reaccionan.

En ciertos Estados, se les provee a los ilegales de un pseudo Green Card local. Esto les da legitimidad como ciudadano de un pueblo x. Les permite trabajar, pagar impuestos, pedir préstamos siempre y cuando se comprometan a residir en una zona determinada (y hacer tareas que los americanos ya no quieren hacer). Incluye la garantía de que la policía local respetará todos sus derechos.

El gobierno mexicano no pierde el tiempo: con más de 47 consulados en Estados Unidos emite ID para que sus más de 11 millones de ciudadanos ilegales no tengan problemas con los bancos o la policía.

Bank of America (sí, el mismo…) ofrece hipotecas y tarjetas de crédito a inmigrantes ilegales. Tienen necesidad de viviendas y están dispuestos a pagar… intereses altos…

Hay un paper del Gobierno americano que muestra las dos caras, los inmigrantes toman trabajos que los americanos no quieren hacer. Si no, habría que pagar muy caro a americanos para que hicieran esos trabajos pero a la vez evita importar productos de países tales como China (y así no apoyar el crecimiento chino). La parte negativa –según el informe- es que se reduce el income promedio (o sea la imagen de país próspero) y se fomenta la inmigración.
Los latinos, la mayor comunidad de inmigrantes, contraatacaron. Univisión hizo una campaña incentivando a que los latinos se hagan ciudadanos americanos. "Juntos sumos más y desde adentro podremos hacer el cambio". Una tal Ms. Duverge le dijo al NY Times que siguió el consejo de la campaña, porque no quería perder las cosas logradas con su trabajo. Y que ahora va a poder votar… y cuando lo haga, tomará en cuenta cómo los políticos trataron a los inmigrantes (legales, ilegales, antes, ahora…

Por la misma razón, sube la cantidad de personas que quieren nacionalizarse. Por temor a no poder renovar su estadía en USA y perder su trabajo, su casa, etc. optan por la nacionalización como una manera de protección. Y con la reciente caída del immigration bill el temor es aún mayor. El gobiero reacciona aumentando en un 67% el costo de acceder a la ciudadanía americana e introduciendo nuevos exámenes (de inglés y conocimiento cívico –historia y política americana) como una forma de frenar a los interesados.

Con el nuevo precio de $675 por persona, el gobierno recaudará más de $474 millones de dólares por las más de 702 mil personas que pasarán del otro lado de la línea. A modo indicativo, la licencia de conducir sólo cuesta $80.

Nota de color son los que ayer festejando el glorioso 4 de Julio juraron por su nueva ciudadanía protegidos de la copiosa lluvia con su simpática capa de Mickey Mouse (la foto fue tomada en Cinderella’s Castle at Walt Disney World lugar perfecto para acceder a la ilusión del sueño americano…)

Pd: para lo que amantes de la libertad y la libre convivencia, visiten este site: http://www.illegalaliens.us/

Manchas de Café

2007-04-15T16:21:00.000-04:00

Ayer me perdí caminando un rato por TriBeCa, que es como el SoHo, distinto pero con esa capacidad de evocar. Fue como una pequeña aventura porque me alejé la misma distancia de siempre, sólo que del otro lado de Hudson Street. TriBeCa es como Puerto Madero, con sus grandes docks de ladrillos, enormes edificios que se suceden uno a otros. Caminar por una vereda ancha, del otro lado de la calle, muchos restaurantes. Varios ya han sacado sus mesas a la calle acompañando los primeros calorcitos. Algunos personajes andan en remera, skaters en la calle, las madres con sus niños en una plaza eventual, que aparece mientras los edificios cambian de colores y de ventanas. Todos con esa apariencia de la Era Industrial, ahora devenidos en lugares modernos con mesas generosas y clientes que se prestan a grandes charlas.

El invierno es un General orgulloso, se bate en retirada pero haciéndose notar: mientras escribo, cae la mayor nevada del año.

Martín me dijo que hago que Nueva York parezca linda. ¿La imagino mejor o es simplemente que no la conozco? O todavía me sorprende. O ella se sorprende al verme a mí, un Latino en Nueva York, caminando su soledad por ahí.

En la calle, la nueva campaña de Starbucks, juega con las manchas que dejan las tazas de café en los manteles de papel. Suena pretenciosa: sus vasos descartables no tienen la magia de un pocillo manchado de El Británico en Parque Lezama. El café de Starbucks tampoco es tan rico. Además, cuando pedís un expresso te preguntan cuántos shots. Los americanos tienen la particularidad de cuantificar todo. Y en ese proceso, eliminan al placer. En vez de soñar con un rico café, lo miden en shots. No te comés un riquísimo y enorme bife, te ofrecen un Rib Eye Boneless de 12 onzas. Nunca me pasó preguntarme cuántos shots de expreso quiero en mi taza… Ni pensar en cuánto pesa un bife en un restaurante. Este extraño ejercicio, me ha quitado las ganas de comer carne. Nunca comí un Havanette mirando la tabla nutricional, y son ricos.

Vuelvo a la caminata, perderme por unos minutos que parecen horas, buscando eliminar a los malos espíritus, como si a cada paso fuera a dejar una parte de mí. La necesidad de desahogar tanta presión.

El lugar parece Puerto Madero pero con un aire a la Calle Corrientes. Acá hay más Starbucks que esquinas, pero siempre aparece una cafetera italiana generosa. Faltan aquellas servilletas de papel, blancas con las líneas en azul. Aquellas que acompañaron charlas de horas, también en pausa, cuando el tiempo era un espectador más. Servilletas que servían de pizarrón para delinear futuros proyectos, o pantallas para proyectar los sueños. Pequeños depositarios de una frase célebre, que nunca nadie llegará a conocer. El mejor papel para un dibujo espontáneo, portadora perfecta de unas palabras de amor o de sutil complicidad. La misma servilleta que alguien guarda en su bolsillo, y se abre después de mucho tiempo, transportándote a esa calle Corrientes. El humo de una pipa se funde con los cigarrillos de las mesas largas en historias, cortas en espacio, pero con lugar para soñar.

La última vez que caminé por Corrientes me sentía un extraño. No era la calle de los cines fríos, de aquellas caminatas de invierno, de ese beso que no fue o aquel otro que volvió sin que lo esperara. Quizás era yo el extraño, distinto. Y ella no me podía reconocer.

Será que conozco tanto a mi Ciudad, que la veo siempre igual, que no noto sus cambios. Como si el recuerdo de las cosas que he vivido, impiden que ella crezca. O quizás de tanto conocerla, la ignore. Como quien de ver tanto a alguien, olvida de ver sus detalles, sus sutilezas, sus gestos, sus guiños. En definitiva, su esencia.

El ritmo de la cuchara dando vueltas en la taza… Miro mi cabeza y parece un gran mantel de papel. Lleno de manchas de café, lleno de recuerdos. Cada una empieza a hablar: se confunden las voces, las charlas, las bocas, las compañías.

Tomo un trago, el último. La charla llega a su fin. Salgo y empiezo a caminar. Las voces de las manchas de café caminan conmigo.

Terapia (de una adicción) Digital

2007-03-14T23:39:00.000-04:00

El otro día, después de un par de largas sesiones de chat, con un amigo (cuya identidad pidió no revelar) hicimos un trato. Por cada sesión (de terapia) por ese medio, íbamos a juntar una botella de vino. Así cuando nos veamos en un par de meses, tendremos unos cuantos tintos para disfrutar juntos. Y olvidarnos de esas preocupaciones que nos llevaron a esta terapia digital…

Ayer me sentía realmente muy mal. El cuerpo me pasó varias señales y todas coincidían en el mensaje: estaba pasado de rosca y necesitaba parar. Traicionando mi naturaleza, puse el freno de mano y me acomodé en la cama. Como quien se prepara para ver un ciclo completo de Hitchcock: control en mano, café ya terminado en la mesa de luz, todo pintaba como un día prometedor.

La cabeza no dejaba de pensar en las responsabilidades (pero ya sabemos que no sabe hacer otra cosa…). Pasó un rato, todo venía bien. No había nada en la tele, a pesar de los 500 canales con las últimas películas de estreno. En el DVR un par de películas de esas que no había llegado a tiempo a ver, estaban listas para semejante momento. Al fin y al cabo, tantas horas trabajadas de más, tantos fines de semana, tanta locura, que un día en casa no mataría a nadie y, al fin de cuentas, estaba el teléfono.
Hablando de teléfono, sonó casi en simultáneo mientras decidía qué mirar. El primer llamado y ya esa sensación de que la única diferencia entre haberme quedado en casa y la oficina, eran simplemente los ciervos que veía por la ventana.
Al rato, llamado va, llamado viene, la luz roja maldita, aquella que indica la llegada de un nuevo email en la Blackberry se prendía a una velocidad más rápida que mi ansiedad (aquella que teóricamente iba a bajar luego de un descanso merecido). Los emails parecían balas perdidas, muchos sin dirección, pero siempre uno termina matando.
Al final, eran tantos que opto por prender mi Sony Vaio y así contestar más rápido. Pop-ups varios, el Messenger abre la sesión automática y ya hay cuatro ventanas con conversaciones -temas distintos, remotos lugares- pero un tema en común: trabajo. Contesto un par con una mano, con la otra sostengo una conversación, y con la tercera voy leyendo emails por arriba. Opto por decir, basta. A cada uno que llama o conversa, les explico mirá estoy en casa… un ataque de stress… nada grave pero necesitaba cortar. La preocupación parece sincera, porque diseminan el mensaje y son más las ventanas y los emails preguntando por mi salud. Pero con la misma velocidad, que se disemina el virus, ya empiezan a tirar bombas y preguntas y temas que necesitan mi decisión. Todos tienen su punto de vista pero nadie quiere tomar la decisión, total es martes 13. Y, si estás en la computadora, es que podés contestar, parece ser el razonamiento.
Así fue un insomnio permanente, tanto que llegaron las 4 y pico y me percato que aún no he comido, peor que en la oficina. Ya pasaron 3 películas que puse y de ninguna pude ver más que un tercio. Todo un récord.
Joe Gideon: [repeated line] It's showtime folks! Escena de All That Jazz . En el hospital los médicos lo descubren fumando a morir, tomando, corriendo a las mujeres. “Bye bye, life”. Como una jornada más de trabajo me logro desconectar a las 8. Menos mal que zafé el viaje de tren digo, como buscando consuelo.

La comunicación y la compulsión. La cantidad de medios que nos permiten lo que se llama Ubicuidad (estar en todos lados, en todo momento, en todos lugares a la vez). Y lo que es un regalo magnífico (ampliar los horizontes, poder tomarte un día para estar con la flía pero que las cosas del trabajo no se caigan, o mantenerte en contacto con los amigos que están lejos a pesar de que se los siente cerca, o facilitar la interacción con otros países), se transforma en una pesadilla.

Levantarse a la mañana para ir a mear y mirar la lucecita de la Blackberry a ver si está roja o verde. Y pensar, miro los emails o sigo de largo. O llegar a casa con la notebook y decir, la prendo o no la prendo. O tener 20 mensajes en el voice mail del laburo mientras estás con un llamado y vas escuchando algunos, mientras seguís la conversación por otro teléfono, y cada tanto también lees o contestás un email.

Suena frenético y ridículo. Por eso tengo que hacer algo para cortar con esta locura. Esta adicción digital no puede seguir así.

Abro la ventana que algunos usan para fumar. Tiro el teléfono del trabajo, que se destruye al chocar contra King St. Arrojo mi Blackberry al Río Hudson mientras camino por Tribecca. Sólo me falta deshacerme de la Vaio. Un amigable homeless la acepta con total agrado. Ya estoy libre…Me he liberado…

Sin embargo… miro por la ventana del tren. Aún falta para llegar a casa. “Me la prestás?” –digo con cara de quien no quiere soltar un regalo- “ Aguantame unos minutos más. Todavía faltan un par de estaciones más, necesito terminar de escribir este Post… sólo me faltan unas palabras…”

A Latino in New York

2007-03-10T21:55:00.000-05:00

“I don´t drink coffee I take mate my dear” -canta Sting en mi cabeza- “And you can hear it in my accent when I talk, I´m an alien I´m a legal alien… A Latino in New York…"
Mi primera semana en la gran Manzana. Empezar un nuevo trabajo justo después de Año Nuevo. La nieve aún no había llegado pero la magia ya caía del cielo.
El tour guiado por la agencia parece el sueño del pibe. Una agencia de más de 400 personas. Una cosa es haber estado una que otra vez, en varios viajes, en agencias grandes, pero sólo de paso, por una reunión, por unos días.
Ahora, recorriendo los pasillos en donde -en enormes salas de reuniones- se ven infinitos premios acumulados como si nada. Nunca vi tantos juntos. Cannes, London Festival… pero los que más me llamaron la atención fueron los CLIO.
Cuando yo empecé en esta maldita (pero bendita) profesión los CLIO eran el premio más deseado. Pienso en mis influencias, mi hermana me llevó a su maestra de arte para que me diera unas clases de dibujo. “Gustavo no tiene el carácter para publicidad, es un ambiente muy competitivo y difícil” – le dijo Marta. Yo era un adolescente pero con las cosas claras. Mi hermano Edu me prestaba sus revistas Mercado, en ese momento Alberto Borrini era la voz ardiente de la publicidad. Y los publicitarios argentinos acariciaban sus CLIO cuando subían al escenario en New York como quien nace de nuevo. Madison Avenue era “la” avenida de la publicidad y todo parecía tan lejano para mí…
Después fui creciendo, cambiando y pasando por varios lados. En su momento me ofrecieron trasladarme a trabajar en Strategic Planning a NY. La oportunidad de trasladarnos con Moi, aún no estaban los chicos, vivíamos en un loft en San Telmo… pero no hubo acuerdo.
Ahora acá es muy raro… Con chicos, pero viviendo en los suburbios. La agencia está casualmente en el SoHo. Una zona que me recuerda a mi primer viaje a NY. Me recuerda a “After Hours” una psicótica película de mediados de los 80 de Martin Scorsese, una especie de cult-movie que transcurría en el SoHo, que todavía era un barrio de artistas, el lugar que vió nacer a los lofts… Parece una particular coincidencia.
Hoy es una zona con mucha movida: arte, diseño y comida, pero con mucho menos marginalidad y los precios por pie cuadrado que han subido hasta las nubes. Igual, en sus pequeñas grietas y fisuras, yo aún percibo ese aire de marginalidad y locura. Aún esta en el aire. O en su infinidad de restaurantes, todos con su magia, su comida espectacular y que invitan a interminables charlas. Y pasa que, cuando querés volver a uno que ya fuiste, te resulta imposible encontrarlo; como si aparecieran y desaparecieran de repente. Parece un juego de la imaginación, como un cuento de Cortázar.
Vuelvo a hoy, a esos pasillos de una gran agencia. Un latino (ese es el nombre de moda que reemplaza a US Hispanics, o sea a los Latinoamericanos que vivimos aquí…) que viene a armar una agencia para hacer campañas para Latinos dentro de una gran agencia… llena de americanos.
Hoy soy el mismo, aunque parezca otro. Con los pies un poco más en la tierra, pero mis alas siguen fuertes, igual de intactas.
Esa primera semana fue frenética. El viernes terminé grabando para CNN en español una nota. En un par de semanas entrevista con Advertising Age. Si te la crees estás jodido. Es que esto es un juego a gran escala, y uno un jugador que no debe perder la cabeza ante semejante tamaño. Todo puede pasar aquí… lo bueno y lo malo. Y todo sucede con la misma velocidad, los despegues y las caídas.
No hay ciudad que ame más que Paris donde me sentí como en casa desde la primera vez en la visité. Con New York tengo esa relación de amor-odio. Como la que se puede tener con una mujer que viste sus mil capas cambiantes de feminidad.
Los hombres no entienden a esa mujer, tratan de comprenderla con su racionalidad masculina. Ella puede pasar del amor a la distancia, de la soledad a la locura. Puede ser apasionada o indiferente, sin dejar de ser ella misma. A matarte con su mirada o mirarte como si no valiera la pena matarte. Puede ser parte de la indiferencia del día o despertarte con su mágica sonrisa. Todo ella, sin escalas intermedias, sin cambiar de día.
Las mujeres tampoco se entienden entre sí, pero no les importa. Son hábiles jugadoras, y se llevan bien sabiendo eso. O a veces, es tal la complicidad, que terminan creyéndose ellas mismas que se entienden. Buscando puntos de encuentros, rozándose con sus cambiantes vestimentas y maquillajes, con la ductilidad de sus pensamientos, con la magia de sus sentimientos.
New York y Buenos Aires son dos mujeres muy distintas, pero se miran y se llevan bien. Yo no las entiendo. Ellas tampoco, pero se ríen despacito mientras caminan juntas, lado a lado, por mi cabeza… que no para de volar.

Hoja de Vida (de un American Psycho)

2007-03-06T22:59:00.000-05:00

Volvía en el tren. El escenario el mismo, pero en compañía de Moi, Silvina y su marido. La noche venía de rica cena en un restaurante mexicano en Tribeca. Luego un bar con voces violentas como esos tragos que te cambian el nombre. A modo de postre, una noche de jazz que no fue... quedó en el insomnio.
Fedex irrumpe en el Messenger. Arreglamos para Mayo. Nos vamos a ir de recorrida a escuchar el mejor jazz neoyorkino, a descubrir los antros más subterráneos, más llenos de humo (pero con un negro con gorra custodiando la entrada- agrega- con el preciosismo de un detallista).
Eran ya más de las 3 de la mañana. Caminando por el andén el humo de nuestras bocas sobrevuela la locomotora eléctrica y sus vagones que se alejan.
Bajamos la escalera como un ritual que se repite. Sólo que la inesperada figura de un americano VP (Very Proper) nos corta el camino. Nos habla con angustia pero sin perder la calma. El señor en cuestión se quedó dormido en el tren. Venía de NY, copas de más, un poco de sueño, ahora despierta cuando ya pasaron varias estaciones y suficientes trenes como para que no hayan más hasta el otro día.
Nos pide ayuda. A dónde llevarlo, dónde conseguir un taxi. Ni idea (aún somos turistas en nuestra propia área). Ya es muy tarde.
Mi imaginación parece el redoblante de la batería de Art Blakey. Me parece que este señor bien puede ser un asesino serial: vestido impecablemente con su pelo perfecto como recién preparado para ir a trabajar. Cualquier por mucho menos estaría con todo el traje arrugado, la baba haciendo piruetas y una voz de puteadas que nadie aguantaría. El no, no se inmuta, nos habla de su tragedia como quien pide cambio para comprar el diario.
Después de esta imagen, opino que sigamos de largo. A dónde llevarlo. Daniel tan impávido como el amigo, no dice nada. Las mujeres insisten: hay que darle una mano.
La bondad de Moi puede más que mi cabeza y ahí estamos los cinco dando vueltas en medio de Connecticut donde los árboles son de nieve y hace tanto frío que ni la noche quiere asomarse a la calle.
Esperando lo peor, la puñalada mortal, algún gesto de agresión contenida, pero nada. El señor continúa hablando. Moi le hace el aguante y le habla tratando de contenerlo (será sólo su buena onda compasiva o también teme lo peor y prefiere no despertar a la bestia dormida…).
Los taxis no aparecen, nuestro American Psycho, nos pide que lo llevemos al Police Station más cercano. Así lo hacemos y nos despedimos de una historia ridícula que nos acaba de robar 40 minutos de sueño.
Yo sigo fantaseando, el señor entra y mata a los policías de turno, luego nos buscan a nosotros los latinos que lo dejamos ahí, conduciendo un auto que aún tiene la patente de Puerto Rico (por suerte a la hora de escribir esto, Moi ya la cambió por una de Connecticut… así que no podrán encontrarnos…)
Mientras sigo pensando en este pseudo asesino serial, cuál será su hoja de vida. Pudo haber sido él, u otro ser humano común. De esos personajes que uno se encuentra en la rutina cotidiana. Esas personas obsesionadas con los detalles, que todo lo analizan y lo especifican y lo categorizan y lo clasifican. Personajes que hacen estadísticas de la vida, matrices para ubicarse en las calles (en vez de perderse en ellas). Asesinos en potencias reprimidos por su incapacidad de acción, disfrutan haciendo un modelo de control de gastos mientras hace el amor con la camisa que nunca se arruga y su corbata centrada justo en el medio del cuello.
Fedex re-irrumpe en el Messenger y me vuelve a la realidad. Me pregunta cuán complicado es armar un currículum. “Nada. Si sabés lo que querés contar, es simple” –respondo. “Y cuánto te podés tardar en actualizarlo?”. “Como mucho media hora” - le digo sin saber a dónde quiere llegar. Y me hace pensar en el mío propio. Cada vez que lo actualizo, a medida que voy sumando experiencia, lo que hago es contar más cosas en menos líneas. Hace unos diez años necesitaba 3 páginas, hoy basta con un par de párrafos.
Será que uno ya ha logrado tantas cosas, que bastan los titulares. O simplemente que, con la perspectiva del tiempo, las cosas pierden importancia: uno las mira con más objetividad y puede resumirlas más fácilmente.
Entonces pienso en este blog. Si fuera mi currículum de Tormentas, cómo lo sintetizaría, cómo lo acortaría. ¿Resumiría cada post en uno o dos párrafos? No, mejor me quedo con los títulos… o mejor sigo y corto más…
Tanto lo acorto que desaparece, queda en nada… como yo que me desvanezco con éstas mis últimas palabras.

The Underdog

2007-02-23T19:02:00.000-05:00

Título en inglés, la ciudad es New York.
Caminata lenta, fin de la tarde de un viernes. La culminación de semanas sin dormir, sin tiempo para uno, para la familia, para nada. El fin de una larga y tensa espera.
Reflexiono qué hago en esta ciudad que un día es mágica, al otro te seduce con esa mirada de mujer apasionada y otro día te fagocita en su ritmo de múltiples esquinas.
Cambiar de lugar no es sólo un ejercicio físico. Cada lugar es un desafío, un nuevo reto, lo incierto que te mira y pregunta: “Podrás conmigo?”.
Pienso en mi carrera, en los múltiples cambios.
“Stay in the trenches” – recomienda John Milton (Al Pacino) a un joven y ambicioso abogado (Keanu Reeves) en The Advocate´s Devil mientras se suben al subte para mezclarse con el mundo real.
Cada día al tomar en subte pienso en esas palabras y observo. Un gran creativo me dijo, los grandes escritores escuchan y miran, mientras los vanidosos actores de la vida ocupan su tiempo peleando por protagonismo.
Haber pasado de un lugar a otro, como volviendo a empezar. Una vez que un trabajo llegaba a la cima, buscar otro desafío. Empezar lo que todos dicen que no se puede. Y depende de uno sacar esa locura, las ganas de lograrlo, y al final del día decir “ok, se pudo”. Y sonreír bajito mientras los que ponen el palo en la rueda no entienden cómo.
Cuando me mudé a NY fue para re-lanzar una empresa que venía de varios fracasos. Todos decían que no lo tomara, que era una locura. Llegué y sin apoyo, muchos pusieron (y ponen) el palo en la rueda. Era como un espía de esos al que sólo le reconocen la identidad si la misión sale bien, pero si fracasa niegan su existencia. Ahora todos salen de las sombras…
John Milton: “Don't get too cocky my boy. No matter how good you are don't ever let them see you coming. That's the gaffe my friend. You gotta keep yourself small. Innocuous. Be the little guy. You know, the nerd... the leper... shit-kickin' surfer. Look at me”.
[stops and pauses]
John Milton: “Underestimated from day one. You'd never think I was a master of the universe, now would ya?”
Esta vez The Underdogs fuimos un pequeño equipo, recién armado, recién llegado a esta ciudad devoradora. Competimos contra varios peces grandes, estructuras inmensas, con todas las de ganar. Pero nosotros teníamos la garra y la pasión de quien está convencido de lo que quiere. Y que sabe que puede. Nos debemos un gran abrazo y una botella de vino.
La Blackberry es una RedBerry, arde por la cantidad de llamados y emails de todos lados. Todos con la mejor onda.
Mi vista se nubla un poco, mis ojos se humedecen. No sé si es el humo del cigarro del festejo, o si son los pequeños copos de nieve que imagino caer.
Ganamos la cuenta. Los que éramos The Underdog hoy vamos a festejar.
Valió la pena tanta trasnoche satelital (ver post anterior).
La ciudad me hace un guiño y me invita a cruzar la calle. Mis pies ya no tocan el piso.
Por el fondo, Sting cantando en vivo “Walking on the Moon” . La música se pierde, yo empiezo a festejar.

Trasnoche Satelital

2007-02-17T23:47:00.000-05:00

Son casi las 5 de la mañana, el taxi recorre el Río en dirección a Washington Bridge. El skyline iluminado de NY se aparece de repente. Como un recordatorio de dónde estábamos. Tantos días y noches de trenes y subtes que llegué a olvidar que estaba en New York. La ciudad es una bella mujer olvidada que amanece, mientras nosotros nos vamos a dormir sabiendo que mañana será otra larga jornada. Como la película del día de la marmota (“Groundhog Day”), cada mañana me levanto y parece que todo se repite, que nada hubiera avanzado.
Hace varios días que no dormimos más de 4 horas. Estamos en medio de un pitch muy importante, no sólo por lo grande e interesante. Sino por lo oportuno -recién empezando- puede acelerar las cosas inesperadamente.
El mundo parece que se acaba, todos los que tenían que dar respuesta, están ausentes: faltan pocos días y no tenemos campaña. Nada como una caminata por el frío del SOHO, comer una rica pizza tratando de detener el reloj asesino, mientras por la ventana la gente pasa a otro ritmo. Detener un segundo todo, olvidarse de todo, charlando bajito como si todo fuera a fade-out.
Ya es de noche ese viernes. Los españoles nos deslumbran, sacan conejos de la galera y la campaña está viva nuevamente.
El fin de semana es un más de lo mismo. Más noches que no terminan y la risa es el único aliado cuando querés matarte por estar laburando todos los días a cualquier hora. Y te reís porque estás disfrutando, el momento, el desafío, la adrenalina. Y sentís que vale la pena.
El domingo termino en el aeropuerto, un quilombo en Puerto Rico me obliga a viajar (no podría haber peor momento). Son las tres de la mañana y en el cuarto del hotel email va y email viene: la presentación empieza a tomar forma. Ya era hora...
Al día siguiente, los problemas se resuelven rápido, todo a velocidad acelerada, logro adelantar el vuelo. Son las 7 de la tarde y el taxi amarillo, ya va camino a la oficina. El equipo espera, me fui por unas horas y sentí que hubiera desaparecido por días. Silvina me clava esa su mirada como queriendo clavarme la bombilla del mate en la espalda; Jorge se pelea con un japonés que lo empuja adentro del ascensor mientras nos entrega una orden de sushi para 6 que parece para 20 personas; una gorda americana mira la yerba con cara sospechosa -"It´s legal"- dice María- ante la suspicacia de la mujer .Todo es surrealista.

Estas presentaciones generan un grado de intimidad como una comunión imposible de explicar para quien no ha pasado por esto varias veces. Nosotros, los extraños, nos entendemos con la mirada. Nadie quiere decir una palabra de más, el horno no está para bollos.

Llega el preciado momento y todo fluye. Cuando las luces se prenden, el show comienza. Se escucha “Desire” (U2) y todo toma velocidad y ritmo. Nuestro deseo común, el esfuerzo compartido, superar los 500 obstáculos y estar ahí. Preocupado porque todo cerrara, no había tenido tiempo ni de pensar qué diría. Sin embargo, las palabras no me traicionan, salen desde adentro y empiezo a tomar temperatura. Al final de todo, tanta energía tanta pasión puesta en estos días, no podían hacer menos por nosotros. Ya no pensás que llevás dos semanas sin dormir o que sacrificaste todo por estar ahí, en ese momento en ese lugar preciso, en esos zapatos que aún tienen nieve. En el momento cumbre, los creativos hacen de las suyas: uno contra la pared personificando a una mujer, el otro a un policía que en vez de arrestarla, la besa apasionadamente. En medio de esta escena salida de “La jaula de las locas” pienso que todo se va a ir al demonio, pero estamos tan jugados que –hasta el cliente- se ríe y todo sigue adelante. Aplausos, éxitos, felicitaciones y lo demás.
Salimos de la presentación. Caminamos por la nieve de New York, como pisando huevos. Pero la felicidad y la emoción están en las caras. Como si hubiéramos ganado un campeonato, los abrazos y las felicitaciones vuelan. Nadie pensó que fuera a salir tan bien. Hacía tiempo que no sentía esa sensación de química y contundencia. Tan pocos, pero hicimos tanto. La felicidad de volver a trabajar con gente extremadamente talentosa, el sueño del dream-team se hace realidad.
Será un gesto del destino, una nueva oportunidad o una sensación de despertar y listo. Un ultimo abrazo marca el adiós, el avión va a salir y todos para el aeropuerto. Nos quedan las ganas de celebrar, de tomarnos un par de vinitos que todos teníamos merecido. Me pierdo por Ave. of Americas, la nieve es una nueva compañera y el único festejo es un taco mexicano en el tren, mientras el teléfono no para de sonar. De varios lados del mundo, todos quieren saber cómo nos ha ido. Contarles es como romper la complicidad, nadie entendería lo que no ha vivido en carne propia.
Es la tarde del viernes. El clima pronostica fin de semana largo. Camino solo por la calles del SoHo. Veo la nieve acumulada a los lados de la calle. Son como insólitas rocas blancas salidas de las entrañas. Imagino que alguien limpió mis neuronas y que esas blancas montañas son los restos que tapaban mi pensamiento. Me siento despierto, con toda la energía libre: con ganas de más. Liberados -otra vez- mi instinto y mi imaginación.
El cansancio se vuelve persona, y yo el actor que mejor lo personifica. Pasaron varios días de esta locura y parecen horas. Mi cabeza va y viene tratando de recordar y disfrutar todo a la vez. Con esa misma velocidad, el tren desde donde escribo, cambia de vía y -en un segundo- todo se desvanece en el infinito...

Que te putee Dios!!

2007-02-04T17:34:00.000-05:00

Cambiarse de país es como una mudanza más.

Sólo que hay que multiplicarla por vuelos en avión que se retrasan, cargar mil valijas, los chicos que explotan de nervios, los horarios que son distintos, salir de un lugar tropical a otro donde amenaza con nevar pronto. Y listo, es casi igual.

Uno despega hablando un español que no es y aterriza hablando en inglés en medio de nerviosismos. La mucama que no sabe si se va o se queda, amenazando en un momento inoportuno cuando ya las valijas estaban armadas esperando en la puerta para partir. Los chicos no saben si nos vamos otra vez de vacaciones, si nos mudamos pero al mismo país o qué. Preguntan por sus amigos. "Nos van a venir a visitar?", ¨Cuándo volvemos a nuestra casa?". Tristán está preocupado porque no quiere que vendamos la casa de Puerto Rico. “Sino dónde me voy a quedar cuando vaya a visitar a sus amigos ?” fantasea.
El aeropuerto –para variar- es una carrera estúpida. Llegamos con tiempo, sólo para enterarnos que el avión no saldrá. Imaginen la situación. Muchas valijas, ropas de abrigo, caras de sólo 4 horas de sueño preparados para el momento culminante. La empleada con cara de amable, sugiere tomar un vuelo alternativo: salir 1 hora más tarde de lo planeado, hacer escala por dos horas en Saint Thomas y llegar luego a New York tipo 8 de la noche. Fantástico. En vez de llegar con un vuelo directo a las 11, nos ofrecen un tour guiado.

Obvio que no aceptamos y luego de meter presión nos ofrecen volar por Delta Airlines que saldrá una hora más tarde, pero directo. Parece simple y aceptamos. Sólo que la burocrática actitud de las dos empleadas de sendas aerolíneas no encuentra un papel o método de reconocimiento de pasajes. Como un ping-pong humano voy de mostrador en mostrador (que justamente los de estas aerolíneas están uno en cada extremo del aeropuerto...) tratando de buscar un acuerdo. Finalmente hago que una de ellas se levante de su cómoda posición y me acompañe. Tras poco sutil intercambio de palabras y puntos de vista, logramos finalmente los tickets.
El avión llega, las valijas tardan en aparecer, los chicos ansiosos, la mucama que está paralizada por el cambio (ayuda menos que un carrito de valijas).
Llegar a buscar el auto a AVIS: no hay una camioneta como la gente, nos ofrecen una chiquita y que llevemos todas las valijas encima del techo como gitanos. Negociación, recorrer el estacionamiento, convencer que nos den una que acaba de llegar aunque no está chequeada y limpia.

Finalmente, salimos hacia Connecticut, llenos de cosas y el hambre que crece como la impaciencia de niños.
Llegamos, el técnico de cable nos espera. Con cara de pocos amigos (estuvo esperando más de media hora). Finalmente con la magia de la tecnología en menos de una hora los chicos están mirando tele, yo bajando emails y Moi en el teléfono. El famoso 3 en 1 ya está en funcionamiento.
Luego salir en pequeña recorrida, prender un fuego como ritual que te permite traspasar mágicamente en un día del país del eterno verano a un invierno aún amable, no tan fuerte pero necesario.
Al final del día, luego de comer, luego de sentarnos por primera vez a respirar. Los chicos están sacados, faltos de sueño, no saben qué hacen en una casa distinta, no saben qué hacer con el frío. Tristán, está preocupado porque su abuelo viene a visitarnos en un par de días. “No se da cuenta que estamos recién mudados, que es un momento de muchos nervios y todavía no nos hemos adaptado?” dice reflexiva e ingenuamente.
Trato de dar una respuesta, que no sólo no lo calma sino que lo hace explotar –frustrado ante mi razonamiento- mientras sale para su cuarto.
“Que te putee Dios” me dice como queriendo decir algo muy fuerte. Quién más que el Ser Supremo puede mandarte a la mierda más que nadie...

Ante la contundencia y creatividad de sus palabras -con las que no puedo competir- apreto Enter y me despido.

Amanece en el teléfono

2007-02-04T17:32:00.000-05:00

Sonó el teléfono una vez más. Era madrugada. Y esas llamadas nunca son de casualidad, nunca de buenas noticias. Moi, siempre más rápida, atendió. Mi abuela había muerto. Una especie de déjà vous cuando hace muchos años, igual sonido, igual momento en la madrugada, el teléfono sonó. Esa vez atendí yo, esa vez era mi abuelo.
Entre dormido y confundido hablo con mamá por el teléfono, esa mezcla de tristeza y desconcierto se deja oír. Este día, el día del llamado de madrugada, mis abuelos habrían cumplido 58 años de casados. Mi abuela tenía ese sentido particular del humor, que hasta creo que eligió a propósito ese día para partir.
No soy creyente. Pero hoy me inclino a creer que ellos dos -allá arriba- disfrutando de esa picardía, celebran mirándonos desde el cielo.

7 minutos de gloria

2006-12-04T21:45:00.000-05:00

Le adjudican a Andy Warhol la frase de que todos tendremos nuestros 15 minutos de fama, refiriéndose a la proliferación de los medios de comunicación. Y las infinitas oportunidades que presentan para que hasta el más insignificante de los no importantes, tenga sus “quince minutos de gloria”.
Y eso que nadie aún soñaba con youtube.com
En mi caso, el tiempo fue más corto, pero no por eso menos efectivo.
Imagínense haber trabajado varias semanas o meses en un proyecto. La presentación lista y ajustada al más mínimo detalle. El lugar: París, la Ciudad Luz.
Yo llegué esa madrugada, casi sin dormir. El sueño es una fantasía que aún no he logrado conciliar.
En la sala, las grandes estrellas de la empresa a nivel mundial. Al entrar me dicen que la presentación que iba a llevar media hora, debe hacerse en 7 minutos porque el jefe de todos los jefes tiene que irse a otra reunión.
Como si estuviera ensayado, todo fluye, sale bien. No hay tensión, como si uno estuviera nadando en el mar de siempre.
Los siete minutos se hacen diez sin llegar a los 15, pero igual parecen de gloria.
Luego la tarde nos encuentra celebrando en la gran avenida de Paris (Champs Elysees, cuál otra…) dry Martini en mano.
A través del frío que empaña el cristal de la copa apenas se dibuja la silueta del Arc de Triomphe.
Quién hubiera dicho que estando en Paris, New York parecería tan cerca…

Corre dijo la tortuga

2006-11-14T18:09:00.000-05:00

La magia es aquella expresión de la realidad que nos sorprende dejándonos con la boca abierta.
Imagínense una isla pequeña. El mar es turquesa o azul o celeste profundo, pero siempre transparente. La arena fina, tanto que el pie no la nota. Los peces millones en sus miles de colores diferentes, entremezclados con el coral.
Es mediodía y la sombra de un ignoto árbol nos cobija. Comemos quesos y panes ricos, un poco de relax. Súbitamente un espejismo se hace realidad. Y lo que parece una sombra, es una pequeña tortuga que se hace camino al andar. No a unos metros sino casi encima nuestro. Su instinto puede más que su torpeza y entre caída y caída, entre rodada y rodada en las huellas de la arena, su pequeño cuerpo avanza con una meta casi obsesiva: llegar al mar.Y lo logra. A pesar de la excitación de los niños y de los gritos de los padres. Y cuando llega no lo podemos creer, se mueve con gracia majestuosa. Se hunde, sale a flote con su cabeza y respira y cada vez nada más rápido. Tris y Fau no pueden con su gloria. Nosotros, los adultos no podemos aún cerrar la boca ante este espectáculo único, milagroso. Los niños por suerte siguen mirando a la tortuga que se aleja como deseando llegar a la meta.

colaboración de Fede, filmada en Carlos Rosario, Culebra

El tiempo es veloz

2006-11-07T15:30:00.000-05:00

Culebra es una isla lindísima, playas desiertas (las menos conocidas). Pero querer encontrar un lugar abierto es casi una misión imposible.
La tienda de buceo abría cuando quería y cuando abría no tenía tanques llenos.
Un colmadito (almacén) no nos dejó entrar a pesar de que faltaba más de una hora para cerrar -según el horario de su cartel. Volvimos al día siguiente y cerrado…
Será que si la pesca es buena, o la visibilidad excelente para bucear o el día muy soleado para dormirse en la playa, mejor no abrir…?
Creo que se trata de entender el espíritu local. Por eso esta foto tan gráfica (“Open some days, close others”) que resume la simple paradoja del tiempo en Culebra.
Lamentablemente para nosotros, la encontramos el último día.

Reflexiones de alto vuelo

2006-11-07T15:07:00.000-05:00

Apenas una escala, parece mucho pero el avión ya despegó. Este es el vuelo final. En pocas horas, Buenos Aires. Serán mejores que los aires de la última vez?

Me miro en el espejo del baño del avión, una voz nublada, la imagen devuelve el rostro de siempre: el mío pero aunque un poco más viejo. A veces llegué a sentir que el paso del tiempo no pasaba, o que por lo menos no dejaba huella. Hoy veo caminos llenos de señales de tránsito congestionado. Quisiera sentirme más maduro, más tranquilo, con la posibilidad de poder ver las cosas con más paz; que el árbol no me impidiera ver el bosque, ni que el bosque me cegara con sus tantos árboles.

Viajo a Bs As. Por un seminario. Sin embargo, las puertas de las causalidades despiertan más significados.

Nosotros los de antes, ya no somos los mismos.

Mi abuela está mal. La acaban de volver a internar. Se está muriendo o se está despidiendo de a poco. “Me alcanzará el tiempo para decir adiós sin despedida?”- me pregunto.

Mi hermana Pato viajó con sus hijos de Brazil para estar con ella. Pero yo llego y ella ya no está. Jugamos a las escondidas –ambos pensamos- y me pone un comentario en mi blog sobre eso. Ya se dará.

Pienso en mi abuelo cuando murió. Un llamado que fue despertador. Una mañana bien de madrugada y esa noticia que te dice que perdiste un abuelo, pero sentís que perdiste un padre. Qué palabra se usa para quien no ha tenido padre aunque no es huérfano.

Un beso de adiós, en una frente con frialdad de mármol. El primer contacto conciente con la muerte. Una mirada inmóvil, tantas cosas para decir pero si no han sido dichas ya no tienen sentido. Juegos, y esas travesuras que hoy no perdonaría a mis hijos, para ver cómo mi abuelo reaccionaba y ese juego. Su tiempo tranquilo, las caminatas al pueblo para comprar un queso que acompañaba su whisky y nuestras tardes. Pocas palabras, pocas. Pero mucho que se decía.

Mi otro abuelo se fue cuando yo era muy niño. Quizás la edad de Fausto ahora. Sólo tengo el recuerdo de lo que me contaron y lo hice mío. El vivía en Rosario y cuando lo visitábamos, yo dormía en su habitación. Un día llegué, entré en su cuarto. Me imagino mirando su cama tendida, sin su presencia, saliendo –dicen- sin preguntar nada… porque tenía todas las respuestas. Al final, la memoria no es más que la suma de cosas que nunca sabés si pasaron pero que no querés borrar.

También hay una carta que espera ser firmada. Una carta sin palabras emotivas, pero que abre las puertas de las emociones, un cambio más, otra escala.
Siento que mi vida es un gran viaje, que despego y aterrizo simultáneamente.

Miro el espejo, apago la luz y salgo del baño. Pasó un instante. La señal de abrocharse el cinturón ya se ha encendido.

Post-data

2006-09-21T08:36:00.000-04:00

Hablando de intolerancias. Al cierre de este post, el actual conservador y retrogrado Papa católico no tuvo mejor idea que atacar a los musulmanes aludiendo a frases y entredichos de hace muchos muchos siglos atrás. Quien debiera ser ejemplo de tolerancia (o acaso no somos todos iguales ante los ojos de Dios...) despertó una tensión que al mundo no le hacía falta. Todos sus diplomáticos salieron a gestionar las disculpas ("se malinterpretó lo que dijo...), pero el muchacho de la lengua larga… aún no quiso pronunciar la palabra “perdón”… Será la excusa para iniciar una nueva Guerra Santa?

De eso no se habla

2006-09-21T08:30:00.000-04:00

Los amigos de la eterna convivencia a fin de preservar la sanidad mental de una reunión social, un asado, etc. recomiendan no hablar de sexo, de política o de religión.
Son temas polémicos, cada uno termina expresando su punto de vista y lo que era una simple charla de café termina en una gran pelea familiar, con heridos, caídos y otros que se baten en retirada.
Conclusión, nadie gana.
Por qué nadie gana? Porque son temas que hablan de ideologías, de opiniones, de puntos de vista y siempre preferimos mantener nuestra posición por encima de todo. Es preferible morir con las botas puestas que reconocer que en el punto de vista del otro puede haber algo de cierto, aunque no me guste admitirlo. Que, en lo que yo creo firmemente y sin cuestionar, pueden aparecer fisuras. Y nadie quiere admitir que su propia estructura puede rajarse.
Eso nos lleva a la posición moral y a la verdad, que son dos hermanas inseparables en estas charlas tan movidas.
Ciertas personas se sienten superiores respaldadas en su ideología (mejor dicho en la ideología que no es de ellos, pero han hecho suya).
Y esto tiene que ver con discurso/ percepción.
Si yo digo soy gracioso, nadie se ríe. Si cuento un chiste bueno, la gente se ríe y piensan "qué gracioso".
Este ejemplo tan simple y trivial lo aplico a la religión, por ejemplo.
Muchas personas por “seguir” una religión determinada, se sienten superiores. Se autoevalúan como buenas personas porque van a misa. Y ponen a los que no, como que están en falta. Como aquellos fanáticos que se la pasan corriendo a las 5 de la mañana y te lo echan en cara, “cómo no corrés 50km todas las madrugadas?”
Porque claro los modelos religiosos basados en la culpa (como católico y el judío), no enseñan a la gente a ser buenas personas y a superarse como tal. Sino que trabajan a través del miedo. “No hagas esto porque sufrirás el castigo divino”.
Pero después aparece la confesión el domingo y las malas acciones se lavan tan pulcramente como en un comercial de polvo limpiador. Todo es blanco más blanco.
El sacerdote –el elegido- se comunica con Dios y nos dice qué hacer (sólo habla con él). Porque todos somos iguales, pero algunos viajan al cielo en Business Class. Como pasó con Moisés que se iluminó y bajó los Mandamientos y todos a obedecer. Cualquier parecido con los gobernantes argentinos es pura casualidad.
Y esta figura experimentada en teoría puede dar consejos a los casados de cómo manejar un matrimonio, o a unos padres de cómo educar los hijos y etc. etc. Porque como dice el dicho "Consejos vendo, pero para mí no tengo".
La religión y la política tienen una gran semejanza: Por ejemplo, nunca cuestionar o dar espacio al pensamiento.
En muchos planos de la vida, nos permitimos aceptar las diferencias. Yo muero por un vino tinto de cuerpo y otro se vuelve loco por una copa de vino blanco frío y suave. Y eso está todo bien, habla de que somos distintos.
Pero cuando llega a la ideología ahí nos agarramos todos a patadas.
Es tomálo o déjalo. Lo aceptás como te lo dan o estás fuera.
Y sino compartís mi ideología política o credo religioso entonces estás afuera, como si habláramos de fanatismos (Beatles vs. Rolling Stones o Boca vs. River).
El fanatismo surge y la mente se vuelve olvido.
Necesitamos incentivar la discusión, compartir las diferencias.
Aunque nos pongamos violentos (porque nos jode que otro nos diga lo que no queremos escuchar), aunque nos pongamos nerviositos. Porque nos damos cuenta que muchas de las cosas en las que creemos son eso: Creencias. Y una creencia puede ser refutada con varios argumentos, fácilmente.
Llegar al fondo, luego de una lucha (verbal o a panazos) es más sano que
seguir encerrados en nuestra visión ombliguística del mundo y mirando con desdén a quien no piensa como uno.
Después de todo si uno quiere divertirse en una reunión, siempre los mejores chistes son sobre religión, sexo o política.
Así que si de eso no se habla, que por lo menos nos genere risa.

Examen de conciencia

2006-08-16T23:16:00.000-04:00

Pasó lo de Londres. Una cagada porque no podemos vivir pensando que por viajar en avión –sea por placer o trabajo- termines siendo un pobre y boludo inocente que vuela en pedazos.

Una locura quien trama esos atentados por querer pasar un mensaje político.
Igual de locura e irracional como las medidas de seguridad y la reacción oficial. Una vez más en vez de atacar las causas, hacemos ruido para tapar el real problema.

El otro día, la gente tuvo que armar y desarmar sus bolsos. La paranoia era tan grande que no se podía viajar con la laptop, tenías que despacharla o regalarla ya que te imaginás cómo puede terminar una laptop aplastada por valijas, o pasando por las sutiles manos de los changarines que cargan las valijas del avión en las cintas transportadoras y viceversa. Y ni qué hablar si pensabas terminar tu presentación en el avión como muchos hacen. A joderse.
Igual de mal la pasaron los que habían comprado algún vino exclusivo ya que todo líquido era sinónimo de bomba. Eso sí, los empleados que no te dejaban pasarlo por “razones de seguridad” esa noche habrán disfrutado de sus típicas “fish and chips” con un Chateaux Margaux 1984. Mientras se daban una panzada de música internacional con todos los Ipods secuestrados. Claro este pequeño instrumento de la tecnología moderna se transformó de algo inofensivo a detonador de una posible bomba.

Todos subiendo como parias simplemente con una bolsita Ziploc en la mano con un par de pertenencias personales.

De qué libertad habla nuestro amigo Federico. Si cuando vas a hacer el chequeo para ingresar a un avión recibís el mismo trato que un prisionero de un campo de concentración.

Bueno nosotros perdemos pero los que nos manejan por el miedo ganan. Si se incrementa el miedo a la agresión, el congreso vota por más armas, por más sistemas de seguridad, por más invasiones a países “enemigos” (que casualmente tienen varias riquezas naturales color negro que vienen bien como botín de guerra). Así que no todos pierden. Nosotros como ciudadanos qué ganamos, no lo sé. Pero seguro que perdemos muchas cosas. Veamos.

Necesitás más horas antes y después del vuelo por tanto control de seguridad que para volar propiamente dicho. Para qué querés la modernidad sino podés vivir con ella. No podés viajar en avión, no podés escuchar música en tu Ipod en medio de un interminable vuelo. Cómo harán los que terminan sus presentaciones a último momento aprovechando el tiempo muerto del avión. Quién te prohibe la posibilidad de comprar un raro vino en Francia para disfrutarlo en la tranquilidad de tu casa.

Hace unos meses en un entrenamiento de buceo conocí a un personaje muy particular. El muchacho confeso ex agente de la CIA, vivió durante años con una pantalla de periodista cuando en realidad era un agente encubierto de la inteligencia con escalas tan variadas e interesantes como Israel, Irak, Cuba y siguen los nombres. Hablando del tema de las supuestas medidas de seguridad, nos contó que en realidad no sirven para nada. Que es una respuesta más de imagen para que la gente sientan que se está respondiendo. Y la gente es tan tonta que se lo cree. Y la gente es tan tonta que se sigue dejando vejar como animales y que te toquen y que te revisen cosas personales con total impunidad. Te abren tu billetera, te desarman la valija, te revisan tus papeles, mueven tus cosas que nunca vuelven a su estado anterior. Cuanto más visible y ostentoso y molesto el sistema, más seguro parece.

Siguiendo con esa línea de pensamiento se me ocurren algunas sugerencias de próximos análisis/ chequeos a los que podremos ser sometidos:
- Análisis de orina a todos los pasajeros para detectar bombas
- Nos harán tomar diuréticos para que todos eliminen cualquier líquido así minimizamos el riesgo
- Extracción muestras de sangre para evaluar que no haya rastros de explosivo alguno
- Pasar un paño seco por todo el cuerpo para cerciorarse de que no suban con ninguna gota de sudor sospechosa
- Prohibir las despedidas familiares, éstas generan lágrimas… y son líquidas
- Los padres deben colgarse de los jugosos pechos de su mujer para ver demostra que está todo bien. Sin entusiasmarse, tampoco sea que dejen a sus bebes sin nada del vital fluído alimento

Por qué en vez de hacernos tantos análisis a la gente que queremos movernos de un lugar a otro rápido (para eso viajamos en avión) …no se hacen un chequeo los gobernantes. Por qué no preguntan qué genera semejante odio como para que alguien quiera volar un avión lleno de gente.
Señores gobernantes, por qué no se hacen ustedes un examen… un examen de conciencia.

Riesgo Estadístico

2006-07-27T20:55:00.000-04:00

Dicen los matemáticos que el mayor riesgo estadístico es cuando hay un 50% probabilidad de que ocurra algo, ya que existe la misma probabilidad de que ocurra otra cosa totalmente distinta.
Volví de mi corto viaje a Argentina con un sentimiento de frustración. Iba con muchas ganas pero con pocas expectativas abierto a que pasara lo mejor. Pero me volví frustrado quizás por caer en la cuenta de que ya no pertenezco a ningún sitio. Y me siento con un pie en cada lado. Un pie en Argentina y un pie en Puerto Rico. Esperando caer.
Es el tema de la distancia y el exilio.
Hay exilios que son forzados. Por problemas económicos, desamores, frustración o problemas políticos. Como la muy buena película que vi el otro día “The Lost City” (dirigida por Andy García). Muestra la historia de una familia y cómo se ve impactada por la crisis política cubana. Es objetiva en mostrar cómo, tanto el gobierno de Batista como el de Fidel, se pasaron de la raya en excesos. Como unos pelearon en contra de un movimiento para terminar siendo parte de uno igual o peor de cruento y totalitario. Y en esa crisis la familia se divide. Uno termina muerto, otro traiciona a su familia y se termina suicidando. El único que no tomó bandos termina exiliado sin cosas, y sin familia. La película es muy buena por mostrar las dos caras, por ser dramática sin partidismos ni golpes bajos, por mezclar dosis de humor (a cargo de un excelente Bill Murray) para cortar la tensión del drama pero –con ironía- darle una segunda o tercera lectura a lo que está pasando.
El mío fue un exilio elegido. Sin embargo las consecuencias parecen similares.
Hay que rearmar la vida sin los otros, aprender a vivir sin ciertos amigos o familiares o afectos. Y ellos siguen viviendo en dónde los dejaste sin vos. Y volver es como una vuelta atrás en el tiempo, como quien regresa a su casa de infancia y parece encontrarla igual, detenida en un recuerdo simple.
También la distancia te demuestra que la familia no la elegís y que sin la cotidianeidad de las vivencias tontas, la falta de afinidad es más evidente. Donde pasaron meses y pareciera que no hay mucho que decirse y, sin embargo, a la hermana que más aprecio y con la que más afinidad tengo, está lejos en Brazil y no pude verla.
Y vuelvo a la metáfora de tener un pie en cada lado y la espera de caer. Como una moneda que ha sido tirada al aire y espera por un resultado. Los matemáticos dirían que hay 50% de que salga Cara. Y 50% de que salga Ceca.
Pero a veces –rompiendo todo cálculo y probabilidad matemática. La moneda cae parada. Y eso, sorprende a todos -lógicos e ilógicos- por igual.

Roaming permanente

2006-06-29T15:02:00.000-04:00

Empiezo con una reflexión que me hizo una vez Moi sobre el roaming.
El roaming es ese lugar en donde estás, pero no estás en ningún lado.
Porque no importa dónde estés, nunca jugás (ni llamás) de local.
Si tenés que llamar al país de origen de tu celular, llamás larga distancia. Pero si llamás a alguien que está a sólo dos cuadras de donde vos estás ahora -como tu celular no es de ahí- también estás llamando larga distancia.
Porque el roaming es como estar siempre en otro país, de extranjero.
Así me siento yo hoy a sólo días de viajar para Argentina en el clásico viaje anual.
Extranjero en Puerto Rico y turista en Argentina.
Vivo en una casa en Puerto Rico que es mía, donde están mis cosas, que me gusta, pero no es "mi" casa. Mi corazón sigue en esa casa que diseñamos y construímos con Moi juntos, en los árboles que fuimos plantando, las hierbas que perfumaban la cocina, el lugar donde nacieron los chicos.
Una vez más me toca vivir en un hotel en Argentina como si fuera un turista. Visitando amigos y familia, tratando de entrar en conversaciones de cosas que me perdí, tratando de ponerme al día en sólo unos días. Tratando de conectarme, que no te vean como de vista. Corriendo para hacer en unos días con todos, lo que no pude compartir en casi un año de ausencia. Las conversaciones y chistes sobre cosas que pasaron pero "vos no estabas ahí".
Extranjero en el país en que vivo. Turista en el país que me vió nacer y crecer.
Hace ya casi 2 años que no juego de local (ni en Puerto Rico ni en Argentina).
Por eso digo que estoy en roaming permanente.

¿La mano de DIOS… o el toque de los mortales?

2006-06-26T12:12:00.000-04:00

Se celebran 20 años de la “mano de dios”, aquel famoso gol de Maradona a los ingleses. Un gol inmortalizado. Porque fue una venganza a una estúpida guerra que perdimos apenas había empezado. Porque la viveza criolla violó una vez más las reglas. Porque los niños aprendieron de sus padres que no importa cómo, lo importante es ganar. Porque nos dio pase libre a pelear un campeonato mundial. Porque el segundo gol, que fue espectacular y superior en técnica y destreza… quedó en segundo lugar.
Fue un momento de exposición mundial para la Argentina. A partir de ese momento estando de viaje la pregunta obligada era “Ah Argentina… Maradona… AH! El gol con la mano a los ingleses…”
Confieso – y no soy un moralista- que cada vez que me preguntaban eso buscaba cambiar de tema. Por la vergüenza, porque creo que no es una imagen de la que debamos jactarnos.
Acá lejos a la distancia viendo el mundial con amigos argentinos -transmitido en inglés y por ESPN, en un país que no sabe de fútbol -las cosas se ven distintas.
Se extraña el ruido en las calles, los relatores llenos de metáforas y circo, la gente comentando en el laburo y en la calle, todo ese descontrol y el apasionamiento.
Me gusta mucho el fútbol del mundial, pero no soy fanático del fútbol dominguero. Soy un argentino más en esto de opinar (que nos creemos DT sólo por haber jugado un picado en alguna quinta, algún domingo).
Pero pienso que el fútbol es una muy buena metáfora de nuestra realidad nacional.
Un país que necesita un padre fuerte que lo saque de la indiferencia: sea San Martín, Perón o Menem.
Un país que necesita de ídolos para sentirse importante: “nadie escribe como Borges” (pero no le daban el premios NOBEL porque decían había una conspiración contra Argentina), “Gardel cada día canta mejor” (aunque esté muerto), “Diego es Dios” (aunque terminó más arruinado que cualquier humano…).
Respeto a Pekerman porque parece un profesional, no sólo un apasionado. Me hace sentir un poco mejor porque no sale como loco a putearse con todos –como otros DT caracterizados por volcar su frustración en una puteada. Se caracterizó siempre por el fair play con los juveniles. No veo a los pibes protestando ante una falta o yendo de a grupo a patotear al referí como en los tiempos de Diego, perdón… de Dios.
Hay un equipo. Todos cuentan, todos tienen un rol y se entienden. No dependen de un habilidoso para hacer un milagro y sacarle frutos.
Por eso les regalo este gol. No sé si para inmortalizarlo (como dicen en clarin.com) pero brilló. Porque demuestra que las cosas se pueden hacer bien. De buena fe, sin engaños.
Que trabajando en equipo somos más. Sino miren los casi 30 toques antes de llegar al arco.
Porque no necesitamos de un ídolo perfecto que nos salve de nuestras propias cagadas. Porque rezar a un Dios (sea religioso, el presidente de turno o un jugador de fútbol habilidoso) para que nos libre de todos los males es infantil.
Argentina está llena de recursos le falta dejar de lado las vivezas y empezar a trabajar en equipo. Como esa frase con la cara de Gardel “no me lloren… crezcan”.
Por eso prefiero el toque de los mortales que ser inmortalizados como el país que, para hacer goles, necesita de la mano de un Dios.

Yo discrimino, ¿Y usted?

2006-06-08T12:24:00.001-04:00

La palabra discriminación está de moda.

Si bien siempre hubieron prejuicios, diferencias y abusos; en los tiempos que vivimos el tema se ha convertido en un mandato, en una suerte de ideología.
Desde que el hombre es hombre (o mujer para que nadie se ofenda) que existen diferencias entre las personas. Y esa ha sido la base de la convivencia. Aprender a estar con personas que son –básicamente- distintas a mí.

Lo contrario es la intolerancia. La intolerancia es la base de la discriminación mal entendida.

Mi punto es que discriminar no es malo como nos quieren hacer creer. Aquellos que quieren regularnos a través de leyes escritas o no. Que quieren que no pensemos como adultos, y buscan limitar nuestra capacidad de elegir, de tomar decisiones.

En vez de enseñarnos a respetar a los demás –por ser distintos- y en esa diferencia aprender, comparar, etc. nos imponen una creencia: discriminar está mal, la gente que discrimina está fuera de la tendencia de la modernidad, ser moderno es no discriminar.

Obviamente la NO-discriminación tiene una intención positiva: proteger a los débiles de los abusos de los “poderosos”.

El problema es cuando caemos en la trampa. Y hacemos de nuestros actos, una postura para quedar bien con el discurso social. Como bien señala mi amigo Gonzalo, miren las fotos de los Directorios de grandes empresas americanas: siempre hay un negro, una mujer y un oriental… Cumplen con la imagen de ser una empresa que no discrimina. Ahora, que sepan respetar las diferencias…

Los que manejan el significado de las cosas, nos hacen creer que la palabra discriminar es algo negativo. Qué logran: que adoptemos la posición de defender las minorías (negros, extranjeros, gays, etc. etc.) desde lo aparente. (la paradoja es que hay tantas minorías que ya no hay mayorías… )

En realidad logran que perdamos la parte positiva de discriminar: discernir, seleccionar, preferir, diferenciar, premiar, etc. etc. Todos estos conceptos positivos que son parte de esa misma palabra.

Porque si vamos a la definición del diccionario: “discriminar es darle un trato preferencial a una persona por sobre otra”. Es distinguir a alguien. De hecho premiar al que gana un partido de tenis o al mejor promedio, también es discriminar… O si voy a cenar con Moira y no con los chicos, los estoy discriminando…

La cara oculta de esta moralidad llamada No-discriminación es que termina transformando a las personas en víctimas. Y por querer proteger a unos, termina protegiendo a aquellos que entran en algunas de las variables de discriminación (edad, color de piel, sexo femenino, homosexualidad, enfermedad Terminal, etc. etc.). Cualquiera se puede amparar en este aparente privilegio.

Y en vez de fomentar la competitividad promediamos para abajo. Porque los “protegidos” terminan abusando. Entonces una persona incompetente no puede ser despedida porque tiene más de 40 años. Ahora la incompetencia no tiene nada que ver con la edad. Pero se usa a la edad como una excusa.
Entonces los aprovechadores, se ponen a esperar porque –especula- “si me hacen algo demando por discriminación” (sexual, racial, etárea, la que se te ocurra).

Creo que hay correr los títulos de moda y evaluar a cada persona por su capacidad y no por su condición. Hay gente joven capaz y gente joven incompetente. Hay gente homosexual muy inteligente y otros que son uno más del montón. Hay mujeres que manejan una compañía mejor que cualquier hombre y otras que no saben manejarse.

La paradoja es que la ley de discriminación no discrimina, en a quién hay que proteger.

Es como el caso de los fumadores. Se les debe dar 4 breaks de cinco minutos por día porque no pueden no fumar, sino se los dan, estarían siendo imparciales. Ahora, nadie dice qué pasa con los no fumadores que son más y deben trabajar esos 20 minutos de más por día, por qué no se les da el derecho a un descanso para respirar aire puro?

Para seguir con la polémica, no estoy a favor de proteger a los débiles. Es una forma de fomentar su “debilidad”. Hay que darle herramientas (o sea enseñarles a pescar y no regalar el pescado, que es la fácil… lavamos la culpa y a otra cosa).

Pero claro –desde el punto de vista de un gobernante- siempre es más fácil manipular gente débil que fuerte…

Sí, estoy claro en que hay que regular los abusos de los fuertes o grandes. Pero también hay que exigir.

En estos lares la discriminación es como una palabra mágica. Le metés presión a un empleado vago y enseguida te dice “me estás acosando”. Le exigís (dedicación, calidad, iniciativa, etc) y te dice “me estás discriminado”. Y sigo. Felicitás a uno por hacer las cosas bien y le dás más responsabilidades y él que no se esfuerza te acusa de discriminarlo porque a él no lo estás premiando.

Yo discrimino, digo en el título de este post.

Sí, porque elijo con qué personas me gusta estar. Porque elijo a dónde me gusta ir a comer y a dónde no vuelvo ni aunque sea gratis. Porque elegí a una mujer para que sea mi compañera y no a otra. Porque me interesan ciertos deportes y otros no. Porque hay vinos que me gustan y otro no tanto.

Discriminar, en el buen sentido de la palabra, es un acto inteligente.
Significa entender las diferencias y elegir qué es lo que a uno más le gusta, qué es lo que prefiere tanto, como lo que no. Y ser tolerante. Y punto.

Hay un dicho que reza: los extremos se juntan. Los países comunistas quisieron vestir a todos de igual manera, que comieran lo mismo, que pensaran igual. O sea que no discriminaran, sino que siguieran las reglas impuestas.

El extremo capitalista te fija pautas de comportamiento, moda y costumbres. Te invita a no discriminar, porque pensar distinto es malo. Entonces a través de una cultura del miedo, de promediar para bajo hacen que todos vivan un sueño de vida igual, con el mismo auto, la misma casa, etc. etc. (ver película American Beauty). Logrando que la gente responda como autómatas y no discrimine. Una vez más, que sigan pautas en vez de definir qué tipo de vida quieren. Así son más fáciles de manipular.

Por eso vuelvo y pregunto: Yo discrimino, ¿y usted?

Somos cubanos, somos buena gente...

2006-06-02T12:17:00.000-04:00

Era la segunda noche de camping en Isla de Mona. Amanecer de un día maravilloso. Al abrir la carpa para salir sólo se veía arena blanca y finita, un mar turquesa infinito y la ocasional compañía de una iguana de gran tamaño.

Esta vez para sorpresa nuestra -al ir al improvisada área de desayuno donde estaban los otros 20 buceadores que habían viajado con nosotros- un grupo de gente y niños se cobijaban bajo un gacebo.

Al oír el tono de sus voces caí en la cuenta de que eran cubanos. La pregunta inmediata es cómo llegaron a esta isla paradisíaca pero remota...

Isla de Mona es una reserva natural, no hay nadie que viva allí salvo personal estable que protege sus bellezas naturales. Pertenece a Puerto Rico y está a 3 horas de barco de la Isla principal de Puerto Rico. El cruce dicen es unos de los 3 más salvajes del mundo, el canal de la La Mona es donde confluyen el Oceáno Atlántico y el Mar Caribe creando fuerte corrientes submarinas y superficiales.

Charlando con un grupo de amigos, nos contaron lo que pasó. La noche del Domingo cuando ya habíamos terminado las cuatro buceadas que habíamos ido a hacer, un grupo se quedó de joda tomando cerveza (Que claramente habían indicado que no se podía introducir alcohol en la Reserva...) Con Moi que nos habíamos dedicado a otros juegos ya hacía rato que dormíamos. Sería la una y media de la mañana cuando este grupo de 4 ó 5 que estaban celebrando las últimas botellas de cerveza, que vieron sorprendidos un grupo de personas irrumpir en la playa de imprevisto.
"Somos cubanos, somos buena gente, no nos hagan nada..." Fue lo primero que escucharon. De inmediato entendieron que eran prófugos del régimen castrista que habían escapado.
Al haber tocado suelo americano pueden solicitar asilo político (todo el que escapa de Cuba es considera por USA como perseguido político). Ahora bien, si los atrapan en el agua, los devuelven y si son dominicanos también. Suena discriminatorio pero es así, la parte positiva del conflicto entre Estados Unidos y Fidel es que le abren las puertas para que los cubanos se vayan a hacer la América...

Y sino miren la foto del impresionante barco del US Coast Guard Service. Ustedes se preguntarán cómo pueden llegar con un bote a motor viajando desde Dominicana (ahora los cubanos se avivaron y en vez de ir a Miami viajan a Dominicana y de ahí a Isla de Mona....). La respuesta es simple. Los días que estuvimos allí desde que sale el sol hasta que cae, el barco con sus radares y equipo estaba siempre a la vista patrullando. Ahora cuando cae la noche ya no se lo ve más. Y cuándo es que llegan los cubanos... bingo !! De noche.
Así que no sé si es la solidaridad o una estrategia del gobierno americano para ir vaciándole la isla (de Cuba) a Fidel y quitarle poder. La noche anterior a nuestra llegada un contingente de 11 había llegado, la segunda noche llegaron 12. Hagan las cuentas en un año...
Por nuestro lado participamos de una experiencia que habíamos leído pero no es lo mismo que vivirla. Entre todos juntamos cosas. Moira les llevó frutas, otros comida, uno vendas. (Los pobres cubanos estaban todos cortados por el coral. El gentil dominicano que los llévó los tiró en medio de un arrecife sin advertirles).
Fuimos a Mona en busca de sorpresas bajo el agua, pero lo más sorpresivo lo encontramos en la superficie.

Acoso Sexual

2006-05-22T22:33:00.000-04:00

Hey no se preocupen que no me tuvo a mí como víctima (estoy demasiado feo y viejo para eso).
Se trata de un caso real, de mucha trascendencia a pesar de que los medios de comunicación no le dieron la suficiente difusión.
Nos lo contaron en el curso de Rescue Divers (aprendiendo a rescatar a buceadores y etc en situaciones de peligro y etc etc.)
Pasó - remota posibilidad pero posible- que una señora de digamos 45 años cuya identidad mantendremos anónima (básicamente porque no tenemos sus datos) sufrió un accidente de buceo. Sí el buceo es un deporte de riesgo pero sin embargo la tasa de accidentes es muy baja. Pero cuando pasan las consecuencias son tan graves tanto para el rescatado/ accidentado como para el rescatador.
Entonces está señora sufrió un ataque (no de un tiburón sino de pánico) y dejó de respirar como se debe abajo y también arriba del agua y llegó a consecuencias peligrosas.
El rescatador (llamesmolo por ahora el héroe) aplicó respiración boca a boca, intento reanimación porque el pulso cardíaco era bajo y malo. Aplicó el desfibrilador (que es un aparato moderno que hace lo mismo que el electroshock pero con potencia controlada según las necesidades reales de la víctima. Como la víctima no reaccionaba, y él no encontraba el esternón para hacerle resucitación cardio pulmonar, tomó la decisión (en "caliente") de cortar su traje de neoprene y de baño (el de ella, obvio) para acceder a ese espacio delicado mitad cartílado mitad esperanza en donde aplicar la esperanzadora terapia.
Finalmente las manos "hábiles" del profanador lograron su cometido y la mujer volvió a la vida a respirar a cardiovascular y su corazón y etc nuevamente activos.
Estas cosas nos pueden pasar a cualquiera. Pero cualquiera no es un héroe. Pero bien -ustedes preguntarán - "qué carajo tiene que ver el título de acoso con un salvataje?". Los más ácidos estarán esperando algún "aprovechamiento" por parte de nuestro héroe, pero no?
Sorpresa.
La mujer no envió flores ni bombones de chocolate ni una foto autografiada a nuestro héroe.
Ni siquiera un gracias oral o mucho menos por escrito.
Sí le escribió pero algo más contundente: al valiente muchacho le llegó una demanda judicial.
Así , por qué?
Bueno, simplemente por haberla expuesto públicamente, por haberla hecho pasar vergüenza y/o humillado, mostrado sus senos a media humanidad (él y un par de pelotudos con un poco de sentido humanitario...).
Qué motivó la demanda, no lo sé.
Quizás que el rescatista se limitó sólo a salvarla en vez de reparar en sus senos.
Quizás que el héroe no le acomodó las tetas para la foto posterior.
Quizás que reparó en que los pechos no eran tan robustos como los que su sugerente traje de baño inducía.

Reflexiono sobre el cuerpo en el mundo de hoy y se me ocurren 3 tipos.
El cuerpo físico (la máquina) que es el que miran los médicos, para ellos la anatomía es tan excitante como una caldera para un calderista.
El cuerpo psicológico o imaginario (del deseo), el que disfrutan o aman los amantes.
El cuerpo social (la imagen) aquel que es el que otros miran o admiran. El que preparamos para agradar pero no queremos ni que sea una máquina que los médicos o calderistas hagan funcionar ni pareciera -mucha gente- no quiere que se lo "amen".

Una vez más quedó demostrada que en una sociedad como la actual, la imagen reina. Es preferible que te vean en traje de baño pero muerta que mostrar las tetas al volver a la vida.

Así que ya saben si ven a alguien a punto de morir no piensen en rescatarlo preocupénse que luzca un buen peinado para la foto !!!!!!

Aspiradora submarina

2006-05-18T19:10:00.000-04:00

No, no se trata de un nuevo aparato electrónico.
Es la experiencia que tuvimos hace unos días para hacer nuestra –pequeña- contribución al medio ambiente.

Organizada por Scuba Dogs (www.scubadogs.net ) -un club de buceo con perfil ambientalista al que estamos asociados- se trató de una limpieza profunda de la playa de Escambrón en una zona céntrica y a la vez turística de San Juan.

La campaña se llama pesca del pez basura. Justamente porque a veces se ven tanta basura que se confunde con los peces. Pero además por la gran amenaza que representa cierta basura que terminan funcionando como trampa para muchos animales submarinos.

Moi y yo participamos junto a otros 10 buzos. Estuvimos sumergidos un par de horas rescatando los rastros de humanidad en el fondo del celeste océano. En la superficie un par de amigos –Sofi y Fede – en el kayak con tristan y fausto recogían las cosas que íbamos sacando para llevarlas a la costa para su posterior procesamiento, reciclado o destrucción.

Fue una experiencia muy linda y a la vez divertida. También una excusa para bucear un poco que nunca está de más.
Sacamos el equivalente a 3 mochilas llenas de basura. Entre los hallazgos podemos concluir que los tomadores de Budweiser definitivamente son los más sucios (80% de las latas de cerveza extraídas, correspondían a esa marca). También sacamos botellas, plásticos, restos de equipo de snorkeling, latas, restos de redes o tanzas de pesca, etc etc. Alguno nos ganó: sacó una goma de un auto de abajo del agua.

En definitiva, no deja de sorprenderme cómo la gente puede ser tan sucia y descuidada. Será que como el mar no les costó nada, que para qué cuidarlo que hay tanto. O que –como hay tanta aficción al basket- juegan a encestar la basura y los de mala puntería terminan involuntariamente arrojando su supuesta pelota al mar.

Lamentablemente, la convocatoria no fue tan grande. Y me sorprende que entre los puertorriqueños, estábamos nosotros un grupo de 6 argentinos más varios americanos, los que estábamos limpiando las playas que ensucian los puertorriqueños (extraña paradoja); cuando normalmente te hacen sentir que sos extranjero y no podés opinar de cosas que son “asuntos locales”.

Pero no me quejo, lo hice con mucho gusto y me siento bien de haber colaborado a mantener el lugar que disfrutamos tanto como playa como ámbito para bucear. Además de educar a los chicos desde pequeños a que sean limpios y responsables por el lugar en que les toca vivir.

Eso sí mientras volvíamos para subir el equipo de buceo al auto, tuve que taparle los ojos a Tristán. No quería que me preguntara por qué había una persona tirando un paquete de papas fritas justo cuando acababa de concluir la limpieza de playa. Para eso no tendría respuestas…

Crisis, qué crisis

2006-05-18T18:48:00.000-04:00

Le robo el título a un viejo disco de Supertramp para hablar de la crisis de Puerto Rico que no se sabe si es real o no.

Hay signos claros de una crisis económica real: desempleo, inflación, fábricas que cierran porque se le han acabado los incentivos, deuda pública que ha subido hasta a USD $26,000 millones, mucha ineficiencia en un gobierno que emplea al 30% de la fuerza trabajadora y cuyos bonos han vuelto a ser degradados.

En síntesis, el gobierno no tiene financiación y empiezan las peleas para buscar soluciones: sales tax, impuesto a las corporaciones, impuesto bancario, etc, etc. Les suena conocido?

El gobernador –débil de propuestas y personalidad- se quiere enfrentar al partido opositor que domina el poder legislativo.

Ahora nunca se habla de re-estructurar, de sacrificio que es –lamentablemente- la única forma de salir de una crisis.

El gobernador más por un acto de imagen que por dureza, amenazó con cerrar el gobierno ya que no tenía con qué pagar los salarios. Y lo hizo… Los puntos suspensivos son porque el gobierno siguió operando y muchas agencia de gobierno también. Sí dejaron cesantes a 95.000 empleados públicos. Un montón desde el punto de vista de esas personas, una realidad concreta, de un presupuesto que no cierra.

Luego de peleas en donde los diarios hablaban de las soluciones y los dos partidos ridículamente peleando por si el sales tax debía ser del 5.9% o del 7% no llegaron a un acuerdo. Entonces 95.000 a la calle. Y eso ocupó la tapa de los diarios. Lo que era una batalla contra la mala administración se transformó (hábil manipulación política) en una búsqueda desesperada de que los empleados volvieran a sus puestos de trabajo.

Finalmente apareció un préstamo que no sabe bien cómo se va a pagar ya que parte se financiaría con un sales tax que nunca se aprobó, que nadie sabe cómo se aplicará ni de qué tasa será.

Eso sí los “pobres” empleados cobrarán full las dos semanas de cesanteados a pesar de que no las han trabajo, ni siquiera se mencionó que hagan horas extras para compensar.

Como me siento… mal. Porque una vez más triunfó la manipulación política sobre pensar en el bien común. Cualquier solución nos costará más a los que ya estamos pagando todos los impuestos.

Pero peor me siento pensando que la crisis está para quedarse. Y que acá no sólo no tienen la gimnasia (por tantos golpes recibidos) para anticipar una crisis, pero mucho menos para reaccionar.

Los lugares de vacaciones tienen todo reservado para el verano (julio), los cines rompieron récord y los restaurantes nunca se vaciaron a pesar de que todos hablaban de una crisis.

Podríamos decir que fue un simulacro de crisis. Mi interior me dice que taparon el sol con la mano, que no se sale de una crisis ni tan rápido ni sin sacrificios o costos políticos. Acá no saben lo que es ni lo uno ni lo otro.

Reportando en medio de esta olla a punto de estallar, me despido.

Heaven and Hell vs. Cielo e Infierno

2006-05-04T10:50:00.000-04:00

"Heaven is where the police are British, the cooks French, the mechanics German, the lovers Italian and it is all organised by
the Swiss.

Hell is where the
chefs are British, the mechanics French, the lovers Swiss, the
police German, and it is all organised by the Italians".

Leyendo http://asadodetira.blogspot.com/ recorrí la clásica frase que copié arriba, que describe muy bien las virtudes y falencias de los principales países europeos. Se me ocurrió, entonces, una versión más latinoamericana -es un primer ensayo- pero por algo se empieza:

" El Cielo es donde...
las playas son Puertorriqueñas,
el buceo es en Belize,
la calidad de vida de Canadá,
los asados y vinos son Argentinos
y Puerto Rico está organizado por los Americanos.

El Infierno es donde..
las playas son Canadienses,
el buceo es en Argentina,
la calidad de vida es la de Belize,
los asados y vinos son Americanos
y Puerto Rico está organizado por los Puertorriqueños ".

acepto sugerencias...

Teléfono pesetero

2006-05-01T08:42:00.000-04:00

Acabo de ver un cartel pegado en un poste en la calle que dice "Teléfono Pesetero" y un nombre y número para llamar.
La paradoja es que aquí pesetero se le dice a la gente "avara/ amarreta... etc". Entonces me pregunto "qué será un teléfono pesetero?", aquel que te da menos minutos por llamada; o peor, el típico teléfono público que se traga las monedas...
Entonces digo, no. "Pesetero" debe venir de peseta que es la antigua moneda española (fueron los dueños de esta isla por muchos muchos años) pero que hoy se le dice peseta a la moneda de veinticinco centavos de dólar americano (los actuales dueños de esta isla). Entonces, claro, un teléfono pesetero es un teléfono público que debe funcionar con monedas de veinticinco centavos de dólar.
Esto me lleva a reflexionar sobre los juegos del idioma y cómo la mezcla de español, inglés y anglicismos han impactado tan fuerte por estas latitudes.
En muchos países se llama naranja a un cítrico redondo para hacer jugo fuente de vitamina C. Obvio que ese nombre tan original se lo puso un iluminado por su color... naranja. En Puerto Rico le dicen china. La pregunta es qué tiene que ver, pues bien en una época no tan lejana las "naranjas" venían en cajas (de importación) que decían China (su lugar de origen) así que les quedó el nombre de... china.
Pero volviendo a la influencia de la dualidad de origen, hay otros casos interesantes.
A una tormenta de gran porte que durará varios días le dicen "Baguada", si ustedes piensan cómo se dice "mal clima" en inglés: Bad Weather (se pronuncia bad güeder), ya hay solucionado un nuevo acertijo de la mezcla idiomática.
A personas de gran poder o con mucha influencia política se los denomina "cangrimanes", esta palabra es una derivación -otra vez, del idioma americano- de "Congress man", aludiendo a lo poderososo de los congresistas de Estados Unidos cuando se hicieron cargo de la Isla del Encanto al final del siglo 19.
Zafacón es una palabra muy divertida que representa al famoso cesto o -más popular- tacho de basura. Cuando los americanos llegaron a Puerto Rico, trajeron unos barriles metálicos para aceites que, una vez vacíos, eran usados para depositar la basura. En su exterior los marcaban con la leyenda "safety can" (que en español dirían algo así como "seiftican") pero que el hábito de los boricuas de "comerse" algunas letras y cambiar otras, terminó creando el nuevo término "zafacón"...
Si te dicen "te llamo para atrás", no te asustes que no te van a llamar hablando de espaldas. Te dicen que te devolverán la llamada. Esta es una traducción literal de "call you back", que en inglés significa te llamo de vuelta y no para atrás -otra acepción de Back.
De la misma manera, se utiliza la palabra "Janguear" -para decir ir de juerga o andar por ahí con amigos (deriva del inglés Hang-out ;) ; similiar es el verbo o anglo-neologismo "partisear" que es ir de fiesta (de party -fiesta - en inglés).
Así que si están tratando de hacer un call y el teléfono público resulta un pesetero que les traga su última peseta, plis echénlo al zafacón...

El rey del mapo

2006-04-20T11:26:00.000-04:00

El otro día al regresar de Vieques, estábamos pacientemente esperando la hora y pico que faltaba para que saliera el avión. El aeropuerto simple y pequeño, sin mucha actividad.
De pronto uno de los bebeder0s se rompió y creó un enorme charco de 3 metros de largo, en segundos.
Sin nada que hacer, observé desde mi asiento, la reacción del personal del aeropuerto a semejante "crisis" inesperada.
Un empleado reacciona y llama a otro. Se miran como desconcertados, van y vienen sin decidirse. Al rato, uno de ellos coloca el primer signo amarillo de wet floor a un costado. Ya dos personas pisaron el charco.
El segundo empleado vuelve a escena y coloca otro signo amarillo y luego un tercero. Pasan varias personas y surfean unas olas de semejante charco. Claro los signos están colocados detrás de la laguna en potencia, o sea que cuando la gente los ve, ya está encima del agua.
Como estoy al pedo y trabajo en comunicación, quiero hacer una prueba y cambio de lugar los signos y Eureka ! la gente ya los ve y dejan de pisar el agua.
Pasó casi media hora y el charco sigue allí. Hasta que de repente aparece el protagonista mayor: El rey del mapo. Vestido con borceguíes que le llegan a mitad de la pierna y medias blancas que le llegan a media rodilla y una remera sin mangas no muy masculinas, llega el rey con su enorme cuerpo y su mapo con carrito.
Y se merece semejante título porque -digo- si lo hacen venir desde su casa para limpiar y se dan el lujo de esperarlo media hora con el charco intacto en plena entrada principal de un aeropuerto, es que este tipo la debe tener clarísima con el mapo.
Empieza su trabajo con ridícula concentración y pasa el mapo (que parecen tiras de trapo de piso atadas a un palo de escoba) por el medio del charco. Luego en su carrito con una palanca lo oprime con decisión para quitarle el agua. Lo retuerce por un lado y por el otro, con una técnica precisa. Y vuelve a pasar el mapo por el agua y vuelve a retorcerlo con la palanca de su carrito. Y así sigue unos minutos. Ya el charco se redujo a la mitad. Entonces seca los bordes con esmero y decide quitar los signs de wet floor y ponerlo a un lado. Empieza a charlar con los otros -obviamente pisando con sus borcegos la parte de agua que aún espera ser secada- y se distrae de su noble tarea.
El charco reducido a la mitad de su original, vuelve a ser blanco perfecto de los turistas que buscan no caerse de culo cuando el agua les quita estabilidad.
El rey -enorgullecido de sus avances- alardea con los dos empleados que lo miran trabajar: "hey por este charquito me mandaron llamar..."
Luego retoma su noble tarea y finaliza de secar el charco que ya llevaba una hora y media allí juntando decenas de pisadas.
Así que ya saben si en su casa se derrama agua, no duden en llamar al rey del mapo. Especialización, efectividad e inmediatez garantizadas.

Argentina Violenta

2006-04-11T14:23:00.000-04:00

Parafraseando el ya clásico slogan de la dictadura militar que quería hacernos creer que éramos un país grande y fuerte, hoy rompo la frivolidad del agua turquesa del blog por el color más rojo de la muerte.

Que la muerte te espera a cada esquina es cierto, tanto como lo inesperado de su azaroso encuentro.

Ahora cuando la idiotez humana de a quien le pagan para proteger a los demás, le abre la puerta de tu seguro hogar para que otros te maten en tu propio palier no tiene nombre.

No puedo contarlo con mis palabras, no porque no me den las capacidades de redacción, sino por el dolor y la impotencia. Transcribo unos párrafos de lanacion.com.ar:
“Según informaron fuentes con acceso al expediente, en la madrugada del domingo pasado, el agente de la comisaría 53a. estaba realizando tareas preventivas en la esquina donde está situado el Museo Renault, en Figueroa Alcorta y Ortiz de Ocampo.
Pocos minutos antes de las 2, por enfrente del Museo Renault pasó corriendo Bragagnolo. Trataba de escapar de la patota que lo agredía. Fue en esa ocasión cuando el agente tomó intervención en el hecho. El policía detuvo la marcha del grupo de adolescentes y preguntó qué había sucedido. La patota acusó a Matías de haber robado un teléfono celular. En ese momento, Bragagnolo había ingresado en el edificio de Ortiz de Ocampo 2882. Estaba por subir, junto con sus dos amigos, al piso 14. De allí habían salido minutos antes para ir a un quiosco y comprar bebidas cuando fueron sorprendidos por la patota. "El agente dio crédito de lo que decían los integrantes de la patota. Fue hasta el edificio y obligó al encargado a abrir la puerta", explicó el abogado de la familia Bragagnolo. Según González Siches, el policía, sin orden judicial y sin la presencia de testigos, requisó a Bragagnolo y a sus dos amigos. "El agente le quitó a Matías su celular. Lo maltrató a él y a los otros muchachos. Después se fue y dejó a la patota dentro del hall del edificio", agregó el abogado. Una vez que el policía se retiró del edificio, fuentes de la pesquisa dijeron que el grupo agresor volvió a golpear a Matías y a sus dos amigos. "Los de la patota gritaban «matalo, matalo»", confió una alta fuente del caso. Poco después, Matías les habría dicho a sus amigos: "Me siento mal", se descompuso, perdió el conocimiento y murió”.

Sucedió en Argentina sí. En Buenos Aires a eso de las 2 de la mañana cerca del Museo Renault.
Qué pasará con el policía, no se sabe pero seguramente seguirá cometiendo cagadas con o sin uniforme.
Cómo paliar el dolor de un padre ante tanta impotencia ante tanta ridiculez humana, de vuelta el que debe protegerte te abrió la puerta de la muerte.
Podemos pensar en lo mal que está la sociedad o echarle la culpa a la policía. Pero, a final de cuentas, los que persiguieron al chico, los que transformaron una baldosa en un arma fueron niños (sí un adolescente aún es un niño). No quisiera estar en los zapatos de esos padres, que evidentemente no supieron darles un carajo de valores a esos chicos, que ya cruzaron el umbral de la madurez por un tren rápido que no tiene retorno.
Qué explicaciones le das a un chico de 17 años.
Era uno de los mejores amigo de Matías, el hijo mayor de mi hermano Eduardo, además mi ahijado.
Le dedico este post. No porque vaya a paliar su dolor o incomprensión, no porque vaya a contribuir en algo a solucionar el caso.
Simplemente para mandarle un abrazo fuerte y acompañarte.
Te quiero, lo siento mucho. Fuerza !!!!!

Quién te quita lo buceado...

2006-04-11T14:08:00.000-04:00

Semanas de mucho trabajo, semanas tratando de que la gente comprenda lo que no quiere comprender porque eso implica más trabajo, semanas esperando que los niños crezcan y se apacigüen, pero no… crecen pero es peor.
Entonces… una semana sin trabajo, sin personas que no quieren entender, sin niños que no quieren dejar de ser niños por un rato.
Destino Belize. Mar turquesa impoluto aún (más de 100 pies/33 metros de visibilidad.
Bucear hasta el hartazgo, de día, de noche, de tarde, etc. Hasta certificamos para usar Nitrox (32% de oxígeno en vez de 21%) lo que te permite bucear más seguido y chupar menos nitrógeno
Certificamos Advanced Open Diver y sumamos 15 buceadas más que dejaron huella. Navegación subacuática, de noche, multinivel y en profundidad. Menos mal que estaba con mi recién estrenada computadora de buceo (regalo de cumple x moi) que me avisó cuando me pasé de rosca y me fui a 132 pies (44 metros) de profundidad. Un poco inconciente, pero qué bien estuvo…
A la noche disfrutar un perfecto champagne mientras miles de estrellan dibujan el cielo, nuestras sillas reposadas sobre un pequeño muelle al lado de las cabañas de madera y hojas de palmera que se paran en pilotes de madera por sobre el mar.
Un personaje que compró una isla hundida y la transformó en un resort (luego de rellenarla de arena y confort pero sin perder la rusticidad). Sus anécdotas, comer en compañía de la gente del lugar, pan casero recién horneado (uno distinto para cada comida).
Gracias, Moi por ese momento.
Luego la aduana, la locura, los celulares con ruidos extraños pero violentos.
Volver a casa. Total, quién te quita lo buceado.

Cae el sol

2006-04-11T09:49:00.000-04:00

Es atardecer en Belize, el motor del bote musicaliza en ausencia de Soda Stereo. Y cae el sol. Como un gran fuego redondo se confunde con el horizonte y toca el mar. Escucho un sonido misteriosos, no sé si es el agua apagando los últimos rayos del sol que se ha ido o simplemente un delfín que canta.
Me siento en el borde del bote, ya anclado en medio del mar con el equipo listo y me tiro hacia atrás, la luz que me llevo en la mirada desaparece en un instante mientras abro los ojos en medio de un agua oscura, llena de noche.
Enciendo la linterna y la noche se hace presente en medio de tantas incógnitas. Lo que creía iba a provocar miedo o ansiedad me inspira éxtasis y tranquilidad. Descubrir el fondo del mar de noche es realmente una de las mejores experiencias de mi vida.
Todo esto lo pienso en un segundo, luego cae Chris, luego Moi y por último José con su cuerpo flaco y largo.
Nos perdemos cada uno en su mundo y empezamos a jugar como niños con las linternas, señalando a los pobres peces que dormían.
Nos miramos con Moi y no podemos creer todo lo que hay, cómo se camuflan los peces de noche. Descubrimos langostas gigantes que pelean, un cangrejo inmenso se esconde en un caracol, una verde morea expone su densa dentadura mientras nos mira amenazante desde su cueva. Un pez extraño que parece un pequeño tiburón se esconde debajo de una roca y luego de una esponja.
Nos movemos de a poco como si tuviéramos miedo de perdernos en la oscuridad de ese mar infinito y trasparente. Con la linterna –tal cual pasa de día con los rayos del sol- las esponjas y corales irradian colores espectaculares: rojos, violetas, verdes, amarillos, naranjas, según el caso. Sólo que el efecto ahora es más llamativo, las cosas de color se recortan sobre el fondo oscuro del mar no iluminado.
En un momento apagamos las luces y agitando las aguas, pequeños light worms (símil bichos de luz de agua) se encienden e iluminan nuestras caras. Jugamos como chicos, no se puede creer !!!!!!!
Una experiencia alucinante, que te enciende la sangre y te hace sentir que estás vivo. Volvimos al calor de las toallas y con la luna de guía.

Después de esa experiencia, comés, cogés, dormís, mejor que nunca. Los sentidos alertas como un pez en la oscuridad del mar.

A la noche siguiente (como era de preveerse) fuimos por más…

Nota: las fotos no son nuestras pero representan parte de la experiencia.

Fuga de cerebros…

2006-04-11T00:26:00.000-04:00

Leo en clarín.com que están preocupados en Argentina por la fuga de cerebros (valiosa mano de obra que se va al exterior). Esta vez refiriéndose más a los técnicos que a los profesionales (no sé si porque estos ya se han ido todos o porque parece que los técnicos ahora son los que mueven las cosas…
Paseo por el aeropuerto de Heathrow (London) y miro una cosa peculiar. Ver foto.
Un extraño aparatejo que me recuerda a los espacios que hay en los parque de New York dedicados especialmente para que los canes (y sus amos) pasen, compartan con otros canes (y amos) y hagan sus necesidades (la de los canes, no la de los amos). Pero en esta ocasión es un recinto (pseudo prisión) para los fumadores. Los mismos deben autoencerrarse en esta pequeña cárcel tecnológica en donde paredes cautelosas y potentes extractores protegen a los no fumadores del fatídico humo.
No soy fumador –aclaro- salvo un muy ocasional cigarro. Muy ocasional.
Pero veo que hoy la opinión pública está comprada por los no fumadores que son como los buenos de la película. Los gobiernos hacen todo lo que pueden para ganarse la gracia de estos votantes tan poderosos e inventan estas cosas. Claro una solución que los fumadores vean como “ah me tuvieron en cuenta”.
Yo pienso en la intolerancia de las personas que, con tal de no aceptar las diferencias esconden su espíritu fascista detrás de una ideología. Claro ahora ser “no-fumador” no es una decisión, sino una ideología y encima es cool y moderno. Una ideología que hace que los fumadores se transformen en una especie de lacra que debe ser aislada y expuesta ante los ojos de los demás como cuando en la época medieval se exponía a los condenados en el cepo antes de que les llegara su pena capital.

Vivir y dejar vivir… Para eso hace falta un cerebro, y éstos se están fugando…no de un país, se están mudando de planeta.

Mousse au chocolat...

2006-03-20T16:43:00.000-05:00

...estoy en París y qué bien se come en esta ciudad. La gente más flaca del mundo y, sin embargo, no paran de tomar vino y comer rico. Haciendo de la comida una pausa, una degustación de la vida toda y festejan y conversan entre plato y plato entre copa y copa y... también entre pitada y pitada. (en Puerto Rico ya no te van a dejar fumar ni en tu casa, acá en Paris pedís mesa no fumador y te mandan al sótano sin ventana, sin mozo que te atienda).
No paran de fumar, fuman todos y tanto, que parece un reality show en favor de las tabacaleras. Casi tanto como la película "Good Night and good luck", recién estrenada y primera dirigida por George Clooney, mi alter-ego -digo en broma. Porque yo, que no busco parecidos ni míos ni de los demás, soy bombardeado por infames personajes en relación a mi parecido (???) con dicho actor.
Y sí, hasta en el avión New York-Paris la azafata y mi compañera de viaje (una vieja inglesa con más años que Agatha Christie si estuviera viva) no paran de joder con eso. Entonces mis auriculares Bose extra noise reduction no dejan rastro de ellas y me pierdo en la película. No me convence la misma, evidentemente el humo de los tantos cigarrillos fumados son una excusa para tapar la falta de trama y tensión en el relato.
Vuelvo a Paris, la gente celebra la vida, sonríen, comen bien, se cocina bien. Y festejan. Yo al terminar la cena pido un "Mousse au chocolat, si´l vouz plait", esperando un pequeño bowl con un rico postre adentro. Pero no, llega un bowl de gigante tamaño, tanto que podrían comer dos familias de él. Me doy gran panzada a riesgo de perder mi hígado en una cucharada y no he comido ni una octava parte cuando claudico y pido l´addition y digo adieux y salgo para el hotel.
Camino por la niebla densa de un Paris tan frío capaz de congelar al más austral de los pelos del cuerpo, esos que nunca ven la luz del día.
La ciudad parece perdida en el tiempo, las casas bajas, los adoquines que murmuran y nadie caminando salvo yo que hace meses que mi cuerpo no siente una temperatura menor a los 20 grados.
Obviamente, sin ropa adecuada para la ocasión, busco reconfortarme en el humo azul de un cigarro Bolivar robusto -evidentemente cubano, en estas lares el appartheid castrista no es una preocupación.
Se escucha jazz de fondo, voces que se pierden en el olvido y mis pasos se dejan ir como siempre, como me pasó la primera vez que llegué a Paris, que la recorrí de memoria como un peculiar dejá vouz. Como si siempre hubiera vivido aquí, tan de acá como una baguette o un crottin graten au romarin o un mousse au chocolat... tamaño familiar.

Room service

2006-03-18T21:52:00.000-05:00

Dije la otra vez que yo era medio anti-héroe que siempre me suceden cosas inesperadas y raras.
Una vez, volviendo de un seminario de Euro RSCG en Las Vegas, el avión no despegó de Chicago por desperfectos técnicos y nos ofrecieron la clásica compensación de hotel y cena, bla, bla. Subirnos al bus con una larga compañía de cristianos y llegar al hotel que uno no eligiría ni para su enemigo.
Encima lleno a full con todos los símil exiliados a la espera de un refugio. Luego de una cola terrible, llegó mi turno, me dieron en la recepción del hotel mi llave y número y todo y me dispuse a ducharme antes de ir a comer con mis recientes compañeros de viajes. Porque esos momentos siempre generan camaradería.
Subo por el monótono ascensor, pasillo mal iluminado e interminable con gusto a pesadilla (rememoro Barton Fink cuando John Turturro no se encuentra en ese hotel de pesadilla con su musa).
Llegó a la puerta, paso la blanca tarjeta magnética, sonido mágico y la puerta abre. Chan chan. Instintivamente prendó la llave de luz y para mi sorpresa , además de la luz, se encendió un grito… Tardo en entender… Una señora de entrada edad dormía (o yacía diría yo por su look de rodete y esa cosas) en su cama de hotel hasta que un extraño (y0) invadió su calmo sueño. Desconcertado no atiné más que a decir “Room service, just checking everything was ok”. Y salí de vuelta para el ascensor.
Volví a recepción muerto de risa e interpreté el personaje de hombre ofendido, de qué desastre de servicio, de vayan a calmar a la pobre mujer que se muere de un infarto. El gerente salió corriendo desesperado a solucionar la crisis, mientras yo esperaba por mi "nueva" llave muerto de risa por dentro.

Superstar of the week...

2006-03-17T09:55:00.000-05:00

No, no se emocionen. No hablo de mí, sino de Tristán.
Finalmente (estaba muy ansioso con lograrlo) fue elegido como el estudiante de la semana. Un cargo político que le da el rol de ser "el personaje" de su clase por una semana.
En esos día ayuda a su maestra a hacer ciertas tareas de "adulto" y va llevando cosas de él, fotos de la familia, libros, música, en fin sus cosas favoritas. También tuvo que contestar un cuestionario sobre qué le gusta, su manera de ser, etc etc.
Quisiera... reencarnarse en su perra Tascha
Lo pone triste... que su hermano toque sus juguetes, que su papá (yo) viaje, extrañar a sus abuelos
Lo pone contento... hacer snorkeling, ir al cine, visitar a su flia en Argentina
Su sueño... viajar a la luna con sus padres y hermano
Le gusta ayudar... a poner la mesa, hacer café express, cuidar a sus mascotas, lavar los autos
Su película favorita... Star Wars, todas
Es muy bueno... construyendo cosas con Lego, snorkeling, contando historias, practicando Karate

Hoy, a modo de cierre, nos tocó a Moi y a mí asistir temprano y nos sentamos con él en sillitas de kinder mientras leíamos sus respuestas y contábamos cosas y cuentos a los niños. Todos escuchando emocionados y aplaudiendo. Tristán feliz pero en un ataque de vergüenza total.
Luego me sentí como Arnold Schawarzenegger en un "Detective en el Kinder", ya que todos me pedían que los levanta por el aire para tocar el techo. En un momento eran 3 ó 4 luego 10 luego todos que querían ser izados. Incluso una gordita que casi me destruye la espalda que ya tengo rehabilitada gracias a yoga.
En fin, una experiencia inusual.
Entonces este post se lo dedico a Tristán, mi gran hijo. Que está loco pero es super cariñoso. Que espero pueda aprender a vivir con el espíritu libre y creativo que le tocó vivir. Que pueda aprender a no frustarse tanto y relajarse un poco. Que no entiende por qué los demás no ven lo que él ve. Que debe aprender a callar un poco, para escuchar. Que tiene una capacidad de contar historias increíbles, tanto que nunca sabemos qué es real o qué es inventado de todo lo que cuenta. Que en Karate encontró una manera de apaciguar un poco su salvaje espíritu. Que es muy justo y considerado a pesar de su ansiedad. Que por culpa nuestra -de haberle respondido todo en vez de mandarlo a callar o darle respuestas idiotas- aprendió a pensar y a tener un punto de vista. Que su cabeza maneja diez veces más pensamientos e ideas de lo que cualquier adulto puede entender. Que, en fin, me disfruto conectarme con ese niño que hay en mí para hacer un volcán en la playa, contemplar sus naves espaciales (o especiales) hechas de caja de madera o la dulzura con la que trata a su hermano, cuando no lo está cagando a golpes...
Hoy me pongo emocional y orgulloso de haber recorrido -frente a un grupo de locos bajitos- toda la vida de Tristán en un instante. Momentos que pasamos juntos él, Moi, yo, luego con Fau. Los mejores, los peores, pero todos que valieron la pena.
Acompaño con fotos de cuando lo llevamos a escalar al Frey (3000 msn), cuando paseamos en La Trochita -uno de los últimos trenes a vapor-, cuando le enseñamos a cruzar rocas para vadear un arroyo, cuando hicimos camping en Tandil y lo encontré parado (recién caminaba) al lado de una víbora Yarará que por suerte no le hizo nada, manejando un bote a motor en La Parguera. Nadando en un pozo de agua en Puerto Rico luchando con la fuerza de la cascada.
Tristán, este post es para vos.

los invito a mandarle comentarios y felicitaciones a Tristán aquí en comments

Gracias, Samsonite

2006-03-15T22:58:00.000-05:00

Esto fue originalmente escrito hace casi 2 años en uno de mis viajes preliminares a Puerto Rico allá en el 2004, sería mayo o junio.

Tuve un episodio terrible al llegar a Miami. El avión salió de México demorado porque había problemas en la pista (sic): tráfico...
Las colas para hacer inmigraciones eran terribles: parecía como un interminable viaje a la Meca sólo que en vez de musulmanes los protagonistas eran latinos deseosos por alcanzar la Atlantis de hoy: Miami.
Una orquesta de teléfonos celulares competía para ver quién tenía el ringtone más extravagante o más fuerte. Las insistentes amenazas de la voz del altoparlante nada podían con tanta latinidad: todos seguían hablando y se cagaban en el pedido de que estrangularan a los celulares. Después de llegar mi turno y cumplir con el procedimiento de vejación tecnológica de identidad, vino la sorpresa.
(paréntesis: lo que pasó en el proceso de embarque en donde nos ponen a todos en fila como ganado por la manga rumbo al avión. Por qué hay que hacer tantas colas para viajar !!!!!!!!!!!!! Antes de entrar a la manga tengo que exhibir mi laptop no sea cuestión que esté llevando un cargamento de drogas o una bomba para acabar con todas las almas voladoras, sea por una diferencia de religión o para mandar un mensaje a algún presidente soberbio. Cuando prosigo el señor que estaba delante mío no tiene mejor idea que ponerse a hablar (yo había dormido sólo 3 horas y no estaba de muy buen genio). Y empezó “eso fue por la barba, aquí no se usan …” Y me dice: eres árabe o palestino? Yo no podía creer semejante pregunta boluda propia de la gente aburrida que se engancha a hablar de trivialidades antes de embarcar.
Le puse una cara de no tengo ganas de hablar cometiendo un gran error. A este personaje mezcla de viajante aburrido y vendedor puerta a puerta, no le gustó mi indiferencia y atacó. “por qué piensas que te han examinado el maletín con la notebook? Debe ser por tu aspecto, mira tu nariz pareces musulmán. Y yo le digo “nunca me lo dijeron, de hecho mi apellido es como muy italiano” Y contesta “sabés italiano?” “No, apenas unas palabras” “Ves, entonces no sos italiano” (dije yo que fuera italiano??) "La culpa es de tus padres, te deberían haber hablado en italiano porque entonces ahora no parecerías musulmán". Por suerte ya estábamos entrando al avión, porque sino hubiera mandado al simpático personaje con su corbata a media panza a la m...

Prosiguiendo con el cuento, luego de llegar a Miami, al pasar por aduana cuento que tengo que declarar un cheque de plata que estoy trayendo para depositar para cuando me radique definitivamente. Me dirijo al lugar que me indican y el empleado me dice: "no ese trámite hacélo en el banco cuando abras la cuenta". "Ah", digo aliviado y tomo mis valijas para emprender la rápida carrera para alcanzar el avión. Pero una voz infrahumana me dice “a dónde va?”. "Si pasó por aquí vamos a tener que revisar sus cosas porque los jefes nos miran" (señaló a una cámara) "y ahora tengo que hacer mi trabajo".
Revisan la computadora y boludeces y todo bien. Me piden abrir la valija. Le quito las llaves de ambos lados, pongo la clave en la traba de seguridad del medio y cuando voy a abrirla, la muy puta se queda cerrada… Una gota fría cayó por mi frente. Ejem. Vuelvo a probar pero nada. “Señor, no se abre” -digo con voz simpática. La cara del empleado se transformó en qué tendrá este hijo de puta que se hace el boludo. Al rato 3 personas rodeaban mi valija Ahora sí era sospechoso. "La puta" –digo para mis adentros- "me quedé sin laburo, si no paso la aduana, no entro nunca más". Charlas van y vienen hasta que un empleado con un cortaplumas a lo McGyver intenta descubrir la clave de seguridad (que yo la sabía pero el problema era otro: una valija nueva que se rebela contra la humanidad para jugar una simpática broma a su dueño).
Fracasando en su intento y ante la humillación frente a sus subalternos , su cólera se enfoca en mí. "Tenemos que abrir esta valija" (más te vale le digo, porque sino no sé qué me pongo en los próximos días…) La pasan por rayos x, y, z y todos los posibles.
Mientras, uno de los empleados hojeaba mi libro de mano, me preguntaba si era interesante, quería saber si la Sony VAIO funcionaba bien, me preguntaba de qué trabajaba, si me gustaba mi trabajo, etc. No lo podía creer, él la estaba pasando bomba haciendo sociales con un desconocido, mientras el otro jugaba al espía buscando encontrar alguna rareza en mi maleta que lo hiciera acreedor al premio empleado del mes.
Se volvieron a llevar la valija bajo la mira convincente de este símil espía que anunciaba con anticipado orgullo “volveremos con la valija abierta”. Para mis adentros, me imaginaba con la valija destrozada, descartada en un costado del aeropuerto y yo caminando con ambos brazos extendidos soportando en hábil equilibrio mis cosas hasta el avión, mientras los espectadores de turno rieran viendo cómo mis medias y calzoncillos se esparcían por el suelo del aeropuerto.
Volvió con la valija abierta, forzada, pero reutilizable demostrando que Samsonite bien puede ser una marca de éxito, pero nunca pongas nada de valor dentro de ella…
Con mirada superadora me miró, dando por sobreentendido que debía sonreír y admirar su proeza. En ese momento mi avión Miami-San Juan ya se encontraba en pleno vuelo, con sus pasajeros tomando champagne, mientras yo jugaba con estos fanáticos de los procedimientos.
Finalmente, el empleado desplegó la valija con total hidalguía y cual cirujano experimentado que estudia a su víctima recorría con la mano y la mirada dónde cortar. Porque claro, como estaba forrada por dentro, el señor debía pensar: ahora a revisar si hay droga o algo que me eleve en los escalafones de la guardia aeroportuaria.
Yo me sentía como Brad Davis, el protagonista de Expreso de Medianoche, frente a la policía turca. Imaginaba qué sería pasar unos días en compañía de poco amigables mastodontes en una cárcel recóndita y olvidada en los pantanos de la Florida. Por suerte, mi vida es mucho más trivial y luego de regocijarse ojeando la carpeta del seminario Euro y un libro para niños y ropa de viaje, decidió que la oportunidad no era esa y me dejó que, en medio de ese caos, rearmara la valija.
Encima siendo la primera vez que armaba la valija con tiempo y dedicación, cómo permitir que este payaso desparramara todas mis cosas en su búsqueda frenética de no sé qué.
Y yo me fui con mi Samsonite a otra parte. Meditando sobre las valijas y la televisión. Porque si hay un problema con estos muchachos es que ven demasiadas películas de policías en la tele..

Somos todos argentinos o italianos... o no somos nada

2006-03-15T22:37:00.000-05:00

Cena romántica en compañía perfecta (moi, la mujer que amo y un vino italiano de esos de los que es fácil enamorarse). Restaurante Pinoli -obviamente italiano- en donde probar unos ricos raviolis de prosciutto y castañas en manteca de tomillo hace perder el sentido de la ubicación y sin escalas aparezco en este blog.
En medio de charla un poco familiar un poco íntima un poco no me jodan, aparece él. Un mozo tano de origen, tano de apellido e historia aunque mechando palabras en portorriqueño auténtico y algunas en argentino de Belgrano. Se adosa cual fideo al dente a un azulejo.
Empieza a hablar y a preguntarse y a contestarse solo. Concluye que los argentinos son un pueblo bien parecido de gustos cuidados y etc. obvio... por la influencia italiana. Dice que la influencia española no es tan buena y que mientras los tanos nos enseñaron a comer bien, a cuidar nuestro aspecto y forma de caminar y seducir, los españoles son más bien desaliñados, camisa abierta para mostrar deslucido y descuidado pecho peludo a quien no lo quiere ver.
Entonces el eterno tema: la identidad nacional. Que los mozos argentinos no quieren atender en Che´s o Gaucho´s (pseudo- restaurantes parrillada argentinos) a los argentinos, porque dicen que son garcas y que no van a pagar o que no dejan propinas.
El los incita a no discriminar (verbo en alza en estas latitudes).
Pero luego recapacita y le pasa lo mismo. Lo invitan a casting para unas fotos y cuando llega y se encuentra rodeados de compatriotas -sicilianos más específicamente- decide abortar su camino a la fama.
Entonces, nos pregunta. Qué nos pasa a los que vivimos fuera de nuestro país que en vez de solidarizarnos con los nuestros, los negamos.
Reflexionamos sobre el sentido del ser nacional. Tema profundo y pajero si lo hay.
Yo nunca me sentí argentino y no por vergüenza o sin ella.
Simplemente que no soporto el ego de la idiotez humana. Creer en hermanarse detrás de una bandera no tiene sentido. Es como que yo (quinto hermano de un total de 7) sintiera que por llevar el mismo apellido, haber compartido el mismo vientre (no en simultáneo...) fuera a sentir afinidad total con todos ellos.
Cuál es la necesidad del ser humano de tapar su identidad detrás de un sentido de nación que hoy no existe... Sí, a todos nos tira la sangre estando fuera de "casa" cuando se acerca el mundial de fútbol... pero hasta ahí llegué.
Los argentinos tenemos la (mala) reputación de la chantería, de prometer para no cumplir, de robar o ser coimeros, de ser comprados a precio patacón o lecop para ser vendidos a precio dólar.
Traté en lo profesional y personal de "separarme" de esa imagen y creo que lo logré (ok los que no están de acuerdo disparen al pecho con sus comentarios más abajo...).
Entonces cuando decidimos emigrar fue más por una experiencia porque en parte me cansó la queja eterna, la medicridad la gente culpando al ser nacional de cómo estamos pero sin tomar el toro por las astas y cambiar. Queríamos conocer otra cultura.
Y, sin embargo, a miles de km o millas, pasa lo mismo.
Entonces cuando acá te hablan de argentina, de menem (que en paz en chile descanse...) de etc etc. pareciera que la nacionalidad es un karma peor que un apellido. Que no importa que a vos no te importe, los demás te lo quieren hacer recordar y punto. Como si la identidad nacional (el apellido) fuera más importante que la identidad personal (el nombre).
Entonces este tano me revive los mismos problemas pero desde el punto de vista de un tano y que a ellos les pasa lo mismo, que a él le da vergüenza los otros tanos, pero sin embargo no puede dejar de reírse de los españoles que no son tan grossos como sus compatriotas.
En síntesis, te hablan como si para uno la nacionalidad fuera algo muy muy importante y no pudieras vivir sin la foto de Gardel, el mate bajo un brazo y la bandera flameando en los balcones un 25 de mayo aunque estés lejos de tu tierra.
Cómo explicarles que no me siento argentino. Que tampoco me siento puertorriqueño ni italiano ni nada, simplemente un hombre (feliz por la rica compañía y comida) que se caga en la nacionalidad...

Setenta árboles y ninguna flor

2006-03-09T21:59:00.000-05:00

"Setenta balcones hay en esta casa,setenta balcones y ninguna flor...A sus habitantes, Señor ¿qué les pasa?¿Odian el perfume, odian el color? "

Rememoro -gracias a la ayuda de Internet- las palabras del poeta Baldomero Fernández Moreno que nos hacían repetir en el colegio.

Sólo que ahora toman sentido... un sentido crudo y realista. Sí, me pongo serio.

Salgo de mi casa, y esa linda calle que elegí porque era un oasis en medio de la Isla del Cemento, en esa calle donde amigables árboles nos contagiaban con su sombra y su companía, hoy yacen pequenos troncos como frágil recuerdo de lo que fue y de lo que pudo haber sido.

Setenta árboles talados, hoy son pequeños palitos molestos que asoman por la vereda. El aserrín mancha el asfalto.

No nay nadie más pelotudo que el hombre.
La AEE, Autoridad (?) de Energía Eléctrica, tiene la autoridad para poder podar... o talar los arboles que molesten con el cableado eléctrico.
Digo yo, no sería más fácil soterrar los cables de una vez? En especial en una isla donde las tormentas tropicales no son pocas, donde es probable que aparezca un huracán y haga que esos cables sufran más destrozos que los que unas pobres ramas podrían hacer.
Patético. Sí, tanto que los medios cubrieron sólo cuando habian talado unas ramas y ante la amenaza los empleados dijeron que no seguirian. Las cámaras se fueron para otra noticia más caliente -como siempre- y entonces ni lerdos ni perezosos los empleados los talaron de cuajo, vino una máquina que transformó los árboles en aserrín y listo... a otra cosa.
Ahora como sugirió Tristán, por qué no meten a los p.. empleados de la AEE en esa máquina y les pasan por el mismo procedimiento. Por qué no... simple... hijo... porque por lo menos el aserrín de los árboles sirve para fertilizar la tierra... He dicho///

pasó en guaynabo a fin de febrero... y sigue pasando

Me dormí en la Isla del Encanto...

2006-02-27T19:28:00.000-05:00

... y me desperté en una Isla Potencia.
Leo las noticias y sale que Puerto Rico no tiene mano de obra (con ganas) para recolectar el café. Claro el año pasado fue lo mismo y recurrieron a presos (en serio...) para que hicieran la tan (in) noble tarea. Porque parece que las tareas agrícolas pueden dañar las uñas recién esculpidas y esos raros peinados nuevos.
Ahora bien la sorpresa para mí fue que, esta vez no son presos, ni dominicanos con ganas de hacerse unos mangos. No.
Puerto Rico traerá mano de obra de Estados Unidos (de la Florida para ser más precisos) para recolectar el café de las plantaciones de la Isla del Encanto. Perdón, de La Isla Potencia.
Estas situaciones pasan en varios mercados, no? Mi hermana en Brasil contrata a un jardinero quien a su vez contrata a otro para que haga el trabajo por menos dinero y así sucesivamente hasta que el quinto es el que hace el trabajo y cobra una décima parte de lo que mi hermana paga.
En Argentina también funciona eso y para ciertas tareas de la Capital traen gente de Santiago del Estero (Que cobran menos o tienen menos escrúpulos) o personas de Paraguay para hacer tareas que los argentinos no quieren rebajarse a hacer.
Bueno siempre es así pero si Puerto Rico puede pagar un salario como traer personal de Estados Unidos es que, de la noche a la mañana, Puerto Rico se volvió más potencia que USA.
Entonces me tomo un café Lavazza italiano (que es mejor y sale menos que el local...) y me despierto y digo no... no han cambiado tanto las cosas.
Simplemente, la cultura del mantengo.
Aumentar las impuestos para que los más trabajan y ganan más (que por algo es) tengan que seguir pagando más y más impuestos.
Que para una persona que lo único que hace es parir hijos, esta noble tarea sea más redituable que trabajar, porque el gobierno le paga grandes beneficios.
Que muchas personas se jactan -en público- que es fantástico recibir beneficios del gobierno porque te dan seguro de desempleo y -como nadie controla- podés tener dos trabajos y al final del día un muy buen ingreso.
Así que ya saben, si quieren café o compren italiano o empiecen ustedes mismos a recogerlo.

Dime cómo bebes...

2006-02-15T22:13:00.000-05:00

...y te diré de qué planeta eres.
Ayer fue la cena (inaugural) de St Valentine´s. Pero queda para otro momento -cuando decante- comentar la exótica experiencia.
Hoy quiero hablar de la cena de hace un rato, tan parecida a la de tantos ratos por algo a lo que no termino de acostumbrarme. Y es el ritual del vino al modo local.
Como cualquier apasionado del vino sabe, tomar vino es algo especial. Es parte de una ceremonia, de un momento de disfrutar de todo: el momento, la compañía, el lugar, la sensación de que el tiempo se detiene y uno se pierde en esos colores rojos tan peligrosos como el canto de una sirena.
Tomar vino es filosófico, se lleva en la sangre, es placer, es rico, es espiritual y te eleva.
Cierto es que ahora la cultura del vino se movió de un producto agrícola -el fruto de la sangre de la tierra- en donde la pasión del lugar, quien lo cultiva y cosecha, del viñatero, del bodeguero, del wine maker, etc etc (todos ellos apasionados)... a un lugar de la percepción.
Hoy el vino es parte de un movimiento del deber ser. Tomar vino es cool, acumular vino en una cava es cool, tomar vino caro es más cool y no saber un carajo pero hablar como si lo supieras... se lleva el premio máximo de coolness.
Será por eso, por esa cultura americanizada de querer hacerlo todo by the book, que han educado a los nuevos mozos respecto del modus operandi de cómo servir el vino de una manera tan estructurada y fría que han re-creado la ceremonia de una manera dura y cómica...
Es que cuando te lo vierten en la copa como si fuera Coca-Cola se pudre todo. Te llenan media botella en la copa, con la rapidez de quien quiere echarse un polvo e irse a dormir sin ningún pre calentamiento, como quien dice ok bebételo de una vez y vacía ya la puta botella así te traigo otra y te hago gastar más que al final de cuenta me aumenta la propina.
O esa maldita costumbre de que tenés que pedir algo para beber antes de siquiera haber recibido el menú. Cuando pedís ver la carta antes, te miran con cara de "de qué planeta es éste?".
En el país de las playas llenas de botellitas de cerveza en donde ir al mar significa hundir la panza en el agua hasta el ombligo para disfrutar de una cervecita helada. Claro nadie entiende que uno va a un restaurante a comer y a beber y no a beber y by the way como algo.
Perdonenme, señores mozos educados a servir Coca-Cola. A mí me gusta degustar el vino, disfrutarlo, porque se trata de dedicarle tiempo a esa copa única, tan única como la compañía que está con vos en ese momento.
A mí me gusta dejar que el vino repose y respire en su copa, darle tiempo, desafiarlo a que con sus colores y aromas únicos me invite a probarlo.
A mí me gusta ese vino unión que ameniza las charlas con Moi, con los amigos, perderme en el influjo del vino, sin tiempo y sin prisa.
A mí me gusta servir el vino con cariño y que es una forma de ofrecer a quien nos acompaña, de invitar a compartir ese placer único.
Así que la próxima, para ahorrarse problemas los invito... No me jodan. Salud !!!!!

(nda: incluso en lugares de tan excelente comida y servicio como lo es la Bourgogne de Punta del Este, Jean Paul Bondeaux cagó a puteadas un mozo porque nos vió que estaba sirviéndole el vino a Moi. No entendiste nada Jean Paul, el mozo no tuvo la culpa... había ido a buscar pan... y -por cierto- me encanta servir el vino).

So far so close

2006-02-13T21:23:00.000-05:00

Win Wender y U2. Extraña paradoja.
Como nosotros que estuvimos tan cerca como un golpe que no llegamos a darnos, tan lejos como para que parezca mentira.
Será por eso que tuvimos que alejarnos para poder acercarnos.
Entonces, te digo -ya más cerca- gracias por abrirme la puerta a este nuevo universo del blog.
Entiendo que esto será algo adictivo, pero me entrego a la mejor adicción la de la palabra.
Así que hoy -copa de vino (tinto, of course)- doy por inaugurado mi blog.
Mañana debutamos: primera fiesta de San Valentine´s.
Gracias, amigo Martín. Un gran abrazo, gus

2006-02-13T18:34:00.000-05:00

elevándose

El último adiós

2006-02-13T18:07:00.000-05:00

El último adiós…
…cuando se dice chau, hasta luego, hasta la vista por última vez.
Los amigos del alma se despiden. Son más de las 3. Qué bueno estuvo, dale hablamos, sí todavía queda tiempo, tomamos un café, almorcemos, te llamo, llamá, hablemos…
Los ceniceros rebozan de colillas de todos tamaños y colores. Copas en distintas mesas, estantes, de varios tamaños, de distintos aromas y colores en una casa que no es mía pero lo parece porque hoy la llené de mi gente, de aromas, de mí. El humo persistente de un habano amigo resiste la última pitada. La puerta se cierra dejando atrás a los últimos que se despiden con un nuevo abrazo que no sabe de punto final y estira la despedida.
Un largo rato de charlar de ir por aquí y por allá. Chistes, ironías, gestos, anécdotas. Me duele la voz no sé si del habano, seguro de no parar de hablar y delirar y reir y hacer reir y divagar. Ya nos conocemos, todo vale.

La más linda –la menos formal, la más cálida- despedida la dan los amigos. Esos que se despiden pidiendo vernos antes, antes de irme, piden un último adiós.

casa de Adriana, Pilar, Julio 2004, últimas palabras antes de emigrar a Puerto Rico. En compañía de Caito y María, de Mariano, de Gonzalo y Caro, de Andrea y Luis, de Roxana y Ale, de Tato, de Caro Carignani, de Laura,